Белая спичка, сгорая, становится чёрной.
Можем ли мы обвинить ее в этом изъяне?
Вспышкой огня озарив этот мир ненадолго,
Спичка сжигает свой стан, замирая на грани.
Белый пушистый сугроб превращается в воду,
Скачет весенним ручьём по чернеющим склонам.
Из года в год не меняет привычек природа,
Следуя издавна принятым кем-то законам.
Мы подчиняем законы и пишем приказы,
Смотрим на ближнего, словно на зверя из клетки,
Если другой - значит, сжечь! Упокоить, да сразу!
Значит, пометить, приклеить на лоб этикетку!
Так ли уж важен цвет кожи, волос или пола,
Если на месте душа и в порядке рассудок?
Ведь нет на свете такого закона,
Что, раз другой, то не нашего круга.
Ненависть всюду разлита, как грязная лужа.
Вот бы взять щётку, и вычистить эту заразу!
Истина где-то вдали - как всегда, неуклюжа,
Мы всё поймём. Только, может, не все. И не сразу.
Белая спичка, сгорая
© Copyright: Людмила Евдокимова 2, 2021
Свидетельство о публикации №121032208365
Свидетельство о публикации №121032208365
Рецензии