угольки для изо

Бьются по потолку
не нашедшие свет мотыльки.
Ищут смысл во мраке всю жизнь.

Их жужжание: "лги,
сколько можешь, но лги.
И я тоже смогу, положись
на слепого собрата".

Где-то дрожит
пламя,
сгорает бумага.
И на мгновенье
из мрака
ложатся тихие тени в траву,
там, где согнулись колени,
ближе ко мху.

Мотыльки не сгоревшие в этом огне
превращаются в мух.

Знакомым набором аккордов
я позову
тебя из сгоревшего
стихотворения.

Мотыльки, полюбившие свет
превращаются в пух
тот, что для мёртвых.

Принимая всерьёз
эту исповедь,
полюбившие свет мотыльки
нахватали над городом звёзд -
и теперь угольки для изо.
Под разными никами
похоронены в избранном
и сохранёнках,
как рисунки вороны Чернигину.

Там, куда отправляются
все обожжённые ангелы -
запах черники.
Длинный как щупальца,
острый как стебель
чертополоха,
жала
на брюхе
ос.

Ночью,
которой ты плакала,
разносится хохот
последних смеющихся.

Суки
смеются до слёз.