Бутылка старого вина

Бутылку старого вина,
Нашёл в подвале дома,
Жаль этикетка – не видна,
И пробка – не знакома.

Оно лежало там давно,
Зажатое дровами;
Я думал уксусом  вино
Становится с годами.

Я допускаю, мог разбить,
Когда внутри дрожало,
Но, чтобы начисто забыть –
Такого не бывало!

Когда открыл, как будто в сад
Попал после грозы;
Наполнил воздух аромат
Проснувшейся лозы.

Букет и вовсе поразил;
Не верил я, но мне
Об этом что – то говорил
Заморский Сомелье:

«Не верь рассказам, старина,
Ведь со времён Иисуса
Лоза и возраст для вина –
Знак качества и вкуса.

И, чтоб созреть и, чтоб отдать,
Попасть на стол в кувшине
Лет сорок надо пролежать
В подвале, в паутине».

А, если восемьдесят лет
Ну, или близко, где - то
Вот, где купаж, и вкус и цвет –
Находка для эстета.

Испить столетнего не смог,
Не испытал блаженства;
А, говорят оно, как Йог –
Достигло совершенства.

И я подумал: «Вот дела!
Молясь святой иконе,
Вино ребёнком родила
Лоза на горном склоне».

И, словно малое дитя,
Согретое светилом,
Оно взрослело и, шутя
Накапливало силы.

Летят года, терзая нас,
И зрелость на пороге;
Пересекутся и не раз
Две жизни, две дороги.

Вино с годами цены бьёт,
А человек – мудреет,
Свой опыт нам передаёт,
Накормит и согреет.               

Нам преподаст живой урок,
Напоит, если жажда;
Вину и нам отмерен срок
И в этом смысл и правда.

И пусть родились Вы давно,
Я повторяю снова:
Не зря ведь старое вино
Дороже молодого!

И, дело вовсе не в цене;
С подарками, с цветами
Оно на праздничном столе
Живое, вместе с Вами.

Под звон хрустальный, запах яств
Взыграет, заискрится,
Что накопило – всё отдаст
И в память превратится!

А там, в долине, где гроза
И где земля согрета
Вновь просыпается лоза.
Удачным будет лето!




Санкт-Петербург, 16 марта 2021г.