Поэт, писатель, фантазер

Поэт, писатель, фантазер
Иван Крайности

Я не художник, не актёр,
Хотя  хотел бы быть...
И, жаль, увы, не режиссёр,
Но с этим можно жить.

Я где-то, в чем-то молодец,
Но не иду на спор.
Не музыкант я, не певец,
Я дивный фантазер.

Поэт, писатель, публицист...
Об этом говорят.
Перед законом чист я, чист.
Писать красиво - рад.

Я рад писать и о былом,
И как живут сейчас...
О всяком в жизни, о  таком,
Что радовало б глаз.

Пишу о небе, и о звездах...
И о Москве, Ханое...
О разных чудных чудесах...
Затрагивая и святое...

О жизни, что живем сейчас.
О том, как было раньше.
О том, как свет очей погас,
У Васи, Светы, Маши...

Пишу, как лично мне жилось.
Да так, чтоб не забыли...
Как жил? Что делать довелось?
Какие годы были?

Когда и с чем пришла весна?
Как осень уходила?
Кого и как любил всегда,
И кто меня любила?

Пишу о реках на земле.
Озёрах, океанах...
Пишу о дальней, мутной мгле...
О мировых изьянах...

О мире, где не был ещё...
Где лучше можно жить...
Там, может, был, давным-давно...
Забыл. Всё может быть.

И, о Душе пишу. Хотя,
Как выглядит, не знаю...
О Боге и Оборотнях,
Которых презираю...

Пишу, как свет лучист в глазах,
И как он весь сверкает,
Когда признание в делах,
И от любви все тает.

И как суров и строг наш взгляд,
Когда не все в ладах.
Как страсти гнева в нас кипят,
И гаснут в облаках...

Пишу, о том, как все уходят,
На личный свой покой...
Когда и с чем к родным приходят,
И что берут с собой...

Поэт, писатель, фантазер...
Пред Богом, вроде чист.
Когда погаснет дивный взор,
Я упаду, как лист...