Облака

Перламутровые утром, алебастровые в обед,
а под вечер теряют цвет свой, хоть, на ветер, край неба рдян,
и уже  я поверил вправду, что я истинный есть  поэт,
потому что частенько слышал о себе это от горожан.

Облака в голубом просторе так изменчивы, так легки,
так упруги на вид порою, что помягче, поверь, батут,
и напомнить о них прилюдно, мне не жаль никакой строки:
вот исчезли, вот вновь явились, всё куда-то плывут, плывут.

Тучи – это совсем другое, тучи всем недовольны, да,
тучи в тексте о славном небе, как мне кажется, не ко двору,
правда, тучи, тут я не спорю,  и полезны нам иногда,
то дождями одарят землю, то упрячут солнце в жару.

Но люблю всё же кучевые, алебастровые, как снег,
перламутровые в бескрайнем, что становится всё синей;
красоте всей душой  недаром поклоняется человек.
красота – это воздух поэтов, убеждаюсь я всё сильней.

Облака! – кто из нас не любит их изменчивость, их игру,
то они поменяют формы, то поблескивают, как слюда,
алебастровые к обеду, перламутровые по утру,
и плывут всё, плывут куда-то, навевая мечты всегда.

Да, хватает чудес на свете, рукотворных и неземных,
и стихи я пишу об этом по возможности без прикрас,
но когда облака такие, я всегда замечаю их,
и подолгу смотрю на небо, сотворившее их для нас.

Всё в движении – вдруг исчезнут, вдруг появятся через день, –
где блуждали, с какого края к нам приплыли издалека? –
им в сравненье подходит очень наших майских кустов сирень,
расцветающая так пышно, и похожая на облака…

20-03-2021