Август не наступит.
Осень восторженно красуется в брызгах восходящей звезды.
– Слышишь, – это он к осени на "ты", –
Только не надо злой потайной грусти, сборов и суеты.
Ветренно, зыбко, шквалово – не прошло.
Крошево вьётся у лап. Безнадёжен в веках облысевший сфинкс:
– Милая, как же тебе идёт шёлк!
И песок, и жара, и увязшие в этой жаре, и песке, следы!
Август...
© Copyright: Игорь Жартовский, 2021
Свидетельство о публикации №121032109931
Свидетельство о публикации №121032109931
Рецензии