Забудут

Минус в обойме. Очередной, одинокий,
Уставший, сгоревший, суетою согбенный,
Исчез. Оставив часть по себе лучшую,—
Та не исчезнет. Преодолеет, навечно застряла
На читавших устах, на редкой бумаге,
Полу-издатной, в цифре экранов —
Навечно застряла самая лучшая
Часть человека-поэта. Не останется
Нас и его же скелета, а часть пребудет,
Лучшая самая.
Гол до пят, нищ до дыр, наг, да мог
Прожарить глаголом сердце читателя,
И свое пощадить излишним полагал,
Жалость к себе — не для наших времен,
Для наших — нахальство. А наши — какие?
Наши такие, что вязнут поэты, чахнут куплеты,
Поэзия — вошь, не ядреная, постная,
Не нужна никому. Ни за чем и нигде,
Неумелая фальшь, неуемная прыть,
Блеклость рифм, колкости слога.
Ушел поэт, забрал с собой Сашу,
Иное, что зрел, и хотел, и успел,
Иное — состоянье поэта текущее,
В текущую Лету ушел. Не дождавшись
Весны настоящей, а снега — доконают
Любого. Вот тут понимаю.
И белую рифму не всякий находит,
И меньший — внимает. Любителя на,
Одним словом. Что делать: в эпоху
Потраченных рифм стих белый спасет,
Немного инверсия.
Ну... В такой-то путь. Удачи, бывай там.
Руки на грудь наложить — себе же —
Странный выбор, но выбор. Он сейчас редкость.
Везде написали, славы минутка,
Но смерть плоха тем, что на разик заходит,
С ней больше не выйдет,
А после — забудут.
 
Памяти Андрея Егорова.