Мой старенький двор

Качели пусты, со скрипом их ветры качают.
Песочницы мокнут, уже которую осень подряд.
Одни воробьи во дворах этот день встречают,
Смешные комочки в ветвях прыгают, галдят.
Я их по утрам наблюдал из открытых окон,
В июльские дни, в миг беспечности детских лет.
Меня угощала соседка вишнёвым соком,
А я ей отсчитывал фантиками от конфет.
Со зноем влетали клубы тополиной пряжи,
Ютились с особой охотой в углах дворов.
Я знал, что такое время, но этой кражи
Не сделал бы и самый пакостный из воров.
Часы куковали. Тихо спускались гири
По воспоминаниям, сжатым в комочек и поперёк.
Я все в холостую потратил в цветастом тире
И нет, ни одной, для насущного не уберёг.
Закатное ласково тянет и множит тени,
Но нету его или нечего преумножать.
Пустая тетрадка - не выход к заветной цели,
А значит, что, может быть, рано ещё умирать?
Я тихо пройдусь за ветром, качну качели.
Куда вам лететь? Не поймёте - то верх, то вниз.
А может быть, снова, вместе, как в те недели
Июльских, беспечных, далёких, что пронеслись.
Так просто во всём обвинять вороватое время,
Закутавшийсь, как в одеяло, в мой старенький двор.
Но дождь прибивает к земле тополиное семя,
А значит им снова взойти ему наперекор.