У памятника А. С. Пушкину

Сумерки. Закат багрово – синий
На граните пламенем  горит.
Тише, люди, в этот вечер зимний
Буду  о поэте говорить.

Мы одни среди застывших теней,
Всё  успело время изменить,
Разных мы веков и  поколений,
Но крепка связующая нить.

Мыслям в голове  вдруг стало тесно:
Сколько  бы  поэт  ещё успел!
Молод  был,  талантлив и  известен, -
В Божью искру выстрел прогремел…

Ничего  в истории  не скрыто,
 Почему - то вспомнилось сейчас,
Что тот день,  суровый и сердитый,
Был таким  же,  как и  в  этот раз.

Ветер выл в холодных подворотнях,
Брал мороз прохожих в колкий плен, -
Было всё таким же, как сегодня,
Только  снег багровым был в тот день.

Только  облаков  седых завеса,
По сугробам от полозьев след,
И  дрожащая рука Дантеса,
И в руке холодный пистолет.

Люди, вы шептались, вы смотрели,
Чёрной клеветой поэта жгли,
Правду  отыскать в крови  хотели,
Руку смерти вы не отвели…

И пусть время пролетело птицей,
Но назло далёкой старине,
Кажется мне просто  небылицей
Этот выстрел в зимней тишине.

Жив поэт! Задумчивый, чуть  строгий,
Смотрит без презрения и  зла.
И не заросли пути - дороги,
И тропа к нему не заросла.

И не вянут никогда букеты.
Каждому  понятна  и близка,
И полна всегда живого света
Пушкинская вечная строка.

И в России, подрастая, дети
Думают, как он,  и говорят.
А ему  закаты и  рассветы
Бронзовые кудри золотят.