P. N

Нет сил, чтоб написать роман
Или хотя бы "дохленькую" прозу
Я падаю в печали на диван
В упадническую сажусь я позу.

Нет сил совсем,чтоб сборник дописать
Хотя  писать я начал прошлым летом
Мне не под силу даже ручку взять,
Меня никто не назовет поэтом.

Не назовет,не звали, не зовут
Мои стихи, моя больная рана
Они лишь только память мне сотрут
Но призрак мой опять начнет сначала.

Когда приходит снова мой фантом
Я становлюсь "потустороннем гостем"
Я среди ночи прогоняю сон
Я в пик луны во сне,как между строчек

Проходит ночь,ползет ещё одна
День воскресение,понедельник,вторник
Нет сил, чтоб эту прозу дописать
Дописывать рука не хочет сборник.

Мне снится все один и тот же сон
В Стокгольме,лет так скажем через двадцать
Стоит поэт с медалью,он смущен.
Сквозь ритм сердца, тысяча оваций.

Он думает сбылась его мечта
Со стороны, им тоже восхищаюсь...
Но вижу аплодирует фантом
И по губам читаю:Не прощаюсь.