Я был холодный, еле теплый
и часто был, как кипяток,
я в чашку помню был влюбленный,
и подливал ей свой чаек.
Она была такой изящной,
в глазури белой с серебром,
вот только на мое несчастье.
касалась губ чужих бордо.
Чужие руки слишком грубо,
казалось держат сей фарфор,
во мне бурлила боль и мука,
но я стоял наперекор.
Я умирал и вновь рождался,
как арлекин был многолик
и вот, однажды я взорвался,
перегорел мой змеевик.
Поблекла чашка, как то сразу,
поникла ягодка на дне,
и я подумал, ведь ни разу.
с ней не был я наедине.
Ах боже, как она невинна,
с каемкой, тонкой голубой,
скорее пусть меня починят,
и я скажу ей, что влюблен.
Мемуары самовара
© Copyright: Ольга Захарова 5, 2021
Свидетельство о публикации №121032101238
Свидетельство о публикации №121032101238
Рецензии