Производственник из Отдых у моря

Спящий Поэт
Любовь, бессмертия зараза,
Приходит даже после ста.
Но если хочется экстаза,
То кажется – мораль пуста.

А если в поле ты с моралью
И чистишь карму каждый день,
То обрастаешь пасторалью,
Придуманной для деревень.

Тому ж, кто думает во граде,
Не подобает быть святым –
Ведь он живёт не Бога ради,
А честно производит дым.

Ему не надобно крещенье,
И без любви – ему верней;
Он занимает помещенье,
Чтоб в нём выкармливать червей.

21.06.18


© Copyright: Спящий Поэт, 2021
Свидетельство о публикации №121032008448
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Спящий Поэт
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Спящий Поэт