С днём поэзии! цикл стихотворений

    

 *    *    *
Я – не поэт, я просто очевидец
Страны, скользящей в тихий декаданс.
Я – не пророк и  даже не провидец –
Тростник, звучащий с миром в резонанс.
В созвучье смысл, все остальное частность.
В сознанье истина, а горе от ума.
И мой удел – не слава, а причастность –
Причастие и странника сума.



       С ДНЁМ ПОЭЗИИ ! ! !

Мы забываем горе и болезни.
Лекарство нам – души цветущей сны.
Благословенна будь Весна Поэзии!
Да, здравствует Поэзия Весны!

И, если ночью Бог тебя разбудит,
Садись за стол и радостно пиши –
Когда-нибудь узнают цену люди
Богатствам человеческой души.

И как весну всегда сменяет лето,
Так зрелый и разумный человек.
Востребует призвание поэта
И новый путь в грядущий Новый Век!

Свершится всё, чем люди в детстве грезили,
Вновь обретёт планета прежний вид.
Сегодня в День торжественный Поэзии,
Примите Дань Божественной Любви!

И будет вновь Земля теплом согрета.
И будет возвращён всем людям Рай.
Да, здравствуй вновь, Вселенная Поэта!
Живи в веках! Живи, не умирай!



        СТИХИ-И-Я

Когда предчувствием неясным
Мой дух печальный увлечен,
Взывать с мольбой к нему напрасно –
Не внемлет он.

И даже полночи зарницы,
Гром канонады грозовой
Не вырвут сердца из темницы
К мольбе живой.

Вновь из туманного далека
Неясный образ Божества зовет.
Не посылай упрека,
Ты не права.

Не омрачай младого взора,
Не вспоминай  ты ласк былых.
Настало время разговора
Стихий иных.

В душе как капли звуки бьются,
Хрустальны, нежны и легки.
Дай срок, и вновь дождем прольются
Мои стихи.


       СИЛА СЛОВА

Поэзии явная небыль –
Прощение нам за грехи
Когда возникают на небе
Священных скрижалей стихи.

И все, кто теряет дорогу,
Кто горестной жизни не рад.
С молитвой за помощью к Богу
В последней надежде спешат.

И не дожидаясь рассвета,
В полночный таинственный час.
Доносят певцы и поэты
Божественный голос до нас.

За истину эту полцарства
Отдам, уяснивши едва.
Что тело нам лечат лекарства,
А душу врачуют слова.

Они Сотворенья основа.
И буду я помнить о том,
Что сила звучащего слова
Сильнее, чем пушечный гром.


   

ПОЭТУ И ГРАЖДАНИНУ

Не внемлют музы никогда
Высокомерию и чванству.
Но стих сверкает, как звезда,
Когда в нём светлый дух гражданства.

Твой путь – страдать, твой долг любить,
Коль сердцем к Родине привязан.
«Поэтом можешь ты не быть,
Но гражданином быть, обязан!»


КАК ХОРОШО, КОГДА РАСТЕТ ПОЭТ!

Как хорошо, когда растёт поэт,
Одаривая нас кострами песен.
И мир уже не так, как прежде, тесен –
В нём образ, мысль  и даже Божий свет.
Уходят воровство и подлость в тень,
До срока в милость рядится жестокость.
И правда возвращается к истокам,
Когда приходит исповеди день.
Вновь кажется смешною бренность лет,
Когда в мишень слова ложатся кучно.
И время снова обретает сущность.
Как хорошо, когда растёт поэт!

 
НАЧИНАЮЩЕМУ ПОЭТУ

Что толку ждать от публики оваций,
Зачем дурить «мудрейками» народ?
Стихи не плац для самопрезентаций,
Где мысли скачут задом наперед.
Пыхтит компьютер – мертвый стихоробот.
Слова щебечут словно воробьи.
Ведь как писал поэт советский, Роберт,
Все в жизни начинается с ЛЮБВИ!
Лишь в ней одной живет надежда наша
На свет извечный праведных идей.
Твори, поэт, чтоб землю сделать краше,
Чтоб Бога пробуждать в сердцах людей.
А без любви, чтоб с лирой нашей сталось?
Свистело б время пулей у виска.
Хандра, брат мой, и вечная усталость,
Бездомность и смертельная тоска!
Пока ещё несовершенны люди,
Как рвущийся из горла первый стих.
Но счастлив ты, коль как детей их любишь,
Коль веришь и надеешься на них.

   

      ОСОБАЯ ПРИМЕТА

Причастие, участие и счастье
Нам так нужны, когда на части рвут
Народ и Родину звереющие пасти,
Когда в цене предательство иуд.
Но верю я в особую примету –
Чем злее век, чем гуще дым и смрад,
Тем больше в мир является поэтов
Рай возродить и уничтожить ад.


БОЖЬИМ ПОСЛАННИКАМ

В стране господ, в стране рабов
И мертвых душ, во зле заблудших.
Чтоб слушать звук священных слов
Бог ищет и находит лучших.

Находит тех, кто не продал
Врагу ни голоса, ни слуха,
В ком жив святой души накал
И не погасли искры Духа

И это значит, что во мгле
Ещё не сгинула Россия.
Живи, как Ангел, на Земле
Благая Весть – Анастасия!

Не сгинут совесть, счастье, честь
Не улетят под ветром пылью.
Пока о них Благую Весть
Несёт поэзия на крыльях.

Нет, не порвётся жизни нить!
Судьба поэта неизменна.
Веками просто говорить
О сложном, и проникновенно.


ОТ ОБРАЗОВ ДО ОБРАЗОВ

От Образов до образОв,
А, впрочем, может и обратно.
Ты кинешься на чей-то зов,
Да, вот судьба, – она превратна.
Такой вдруг вывернет изгиб –
Заплачешь, губы, в кровь кусая,
Поняв, что праведник погиб,
Собой преступника спасая.
 

ПОЖЕЛАНИЕ ПОЭТУ

Живи, мой друг, в стихии плена
Метафор, ритмов, рифм, стихов,
Чтобы подняться постепенно
От Образов до образОв.
Проникнув сердцем в тайны слога,
Учись молитву повторять.
Однажды в жизни встретил Бога,
Молись, чтоб больше не терять!
 

         ПРОРОК

Святей и ярче нет пророчества,
Когда избитый в кровь пророк,
Пусть обречён на одиночество,
Зато свободен словно Бог!

И те пророчества скандальные
Клеймом на лбу его горят.
Звенят браслетики кандальные –
Как кольца в ноздрях дикаря.

Он эти знаки награждения,
Как бант Георгия носил.
Не раб поэт. Ведь он с рождения
Свою свободу получил!


МОИМ СНЕГИРЯМ И СИНИЦАМ

Читатели слетаются как птицы,
Клевать моё нескучное зерно.
Продрогшие от зимних стуж синицы,
Стучат, клюют в застывшее окно.
И я, услышав их, не засыпаю.
Спешу в тревоге форточку открыть,
Зерна в кормушку щедро подсыпаю,
Чтоб птицы до весны  смогли дожить.
Ах, сколько их, что жаждут состраданья!
В отчаянье без света и надежд.
Спасает их с добром людским свиданье,
И губит равнодушие невежд.
Пусть юноша, иль древняя старушка
В безвыходном несчастии своём.
Слетаются как птицы к той кормушке
И к форточке, что делится теплом!
Да, не иссякнет свет добра на свете!
Не разорвется времени кольцо!
Придёт пора, и кто-то так же встретит,
От этих птиц родившихся птенцов!


КАК ВСЕМ НАМ СМЕРТНЫМ СУЖДЕНО

Как всем нам смертным суждено,
Вернёмся мы к своим истокам
Поэтом стать – немудрено,
Труднее жить Ильей-Пророком.

Смеётся пьяная толпа –
Мол, вот – ещё один мессия!
Но без поэзии слепа,
К обрыву мчащая Россия.

КОЛОКОЛ ПОЭЗИИ

Грехи людские, как болезни.
Души прозренье – благодать!
Отлил Бог колокол поэзии,
Чтоб в людях душу пробуждать,
Волшебной силою искусства
За годом год, за веком век
Взойдут в душе святые чувства,
И вновь родится ЧЕЛОВЕК!!!


ЖРЕБИЙ РУССКОГО ПОЭТА

Вот, жребий русского поэта!
Пока ещё не знает тот,
Сгорит ли в полночь, как комета,
Звездой ли на небо взойдет?
Талант играет и искрится,
Он украшает лик Земли.
Расправил крылья, словно птица,
И снова вспыхнула зарница! –
Надолго ли? Надолго ли?
Талантов свечи ветер тушит –
Костёр, веревка иль свинец.
Бог приютит поэтов души,
И даст покой им, наконец.
Пока ж листочки и тетрадки
Кропят дрожащею рукой,
Благословляя миг сей краткий
И сердца вечный непокой.
Нет, не страшит их гнев тиранов,
Не льстят им милости царей.
Поэты умирают рано,
И всё спешат – Скорей! Скорей!
Не дремлет царская охрана,
Вот, вновь костра взметнулся дым!
Поэты умирают рано,
Чтоб стих был вечно молодым!

         

      О ШЕДЕВРАХ            

«Поэты» двигают словами,
У них весь день идут маневры.
Но, вы ведь знаете и сами –
Так не рождаются шедевры.
И в храм для избранных напрасно
Искать ключи от тайной дверцы;
Шедевры создавать опасно –
В них бьётся птицей Ваше сердце!
За всё, чем счастливы мы были,
Мы умираем, как солдаты.
За то, что сердце раздарили,
И не заметили утраты!
 

             ТАИНСТВО

Поэзия не терпит суеты
И мелочного пошленького вздора.
Когда слова и помыслы чисты,
Деяниям не надо прокурора.

Поэзия не терпит похвальбы.
В ней простота, как жизни бесконечность.
Здесь вместо фейерверков и пальбы
Лишь тишина и таинство, и вечность.


ПРОРОЧЕСТВО И ПРЕДСКАЗАНЬЕ

Пророчество и предсказанье –
Таинственный, бесценный клад!
Слилось в нем все, что есть в сознанье,
И в подсознании  и над-…
И этот сплав, согретый чувством,
Ложась на чистый снег листа,
Вдруг прорывается искусством,
Вершиной откровенья став.
Так мысль, рожденная в страданье,
Природу немоты круша,
В тиши осознается нами
Святым понятием – душа.
            
              *    *    *
Пока весь мир, потея в вожделеньях,
Вершит существование убого,
Поэт живет по Божьему веленью,
В тиши ночной он слышит голос Бога.
Мирской соблазн не трогает поэтов,
Они во власти  чувства и явлений.
И, зачарованные их душевным светом,
 К ним ангелы слетаются из тени.
И снова тихий шепот вдохновенья,
Следы от белых перьев на страницах.
Как сердца неземное откровенье,
Встают пред нами образы и лица.
               


            *   *   *
Размытый лик луны мерцает воспалённо
Сквозь бесконечный дождь и тусклое стекло.
В ночи звучит мотив, поёт там бард влюбленный.
Спасибо тебе, бард, за свет и за тепло.
Гитары чистый звук и Окуджавы строки –
Связующая нить пространства и веков.
Пока есть этот мир, и мы не одиноки,
Как слово без любви и музыка без слов.


            
             *   *   *
Мне выжгли душу, где царила нежность,
Тревожна и сияюще чиста,
Но сердце не приемлет неизбежность,
В которой темнота и пустота.
Без нежности в пустыне одинокой
Я с ужасом внимаю по ночам,
Как в темноте рождается жестокость,
И в пустоте не теплится свеча.
Пусть палачи, что казни нас предали,
И сами ужаснутся, прочитав,
Души кровоточащие скрижали:
«Христос воскресе, смертью смерть поправ!»
               

         
            ЗВОНАРИ

              Сергею Грущанскому

Жить виртуально как-то странно.
Писать стихи, играть с огнём.
Вот, ты опять пришёл нежданно
Под купол добрым звонарём.
Ну что с того, что нас не ждали?
Мы Божьи слуги – звонари.
Слова, как звонкие медали,
Наружу рвутся изнутри.
Лишь бедных судьи судят строго.
Но ты не огорчайся, брат.
Кто принял свой талант от Бога,
Тот трижды сказочно БОГат.
Пусть где-то воровство и драка,
Ты не валяешь дурака.
И нос маркиза Бержерака
Форштевнем режет облака.
Лети как птица курсом звёздным,
Пока жар сердца не погас!
Твори, мой друг, пока не поздно.
ГЛОНАСС работает на нас!

   ЛЮБЕЗНЫЙ ПУШКИН

И долго буду тем любезен я народу,
Что чувства добрые я лирой пробуждал!
                А.С.Пушкин
Есть Божье Призвание – Слово
И нива народных сердец.
И добрые чувства он снова
Без устали сеял. Творец
Дал трудное это заданье
Тому, кто Россию любил,
Тому, кто народа признанье
Превыше благ царских ценил.
Не свиньям – дворцовому сброду,
Что бисер, не дрогнув, сожрёт,
Он будет любезен народу,
Покуда жив русский народ!

               

РОССИЯ ЩЕДРАЯ ДУША!

Метель гудела до рассвета,
Бесилась, видно, не к добру.
Судьба российского поэта –
Сгореть кометой на ветру!
Халат, наброшенный на плечи,
Щека, подпёртая рукой.
Что ждет тебя на Черной Речке?
Кем предрешен злой жребий твой?
Часы сгорают и минуты,
Известен царский приговор:
В сетях дворцовых лилипутов
Дуэли завершают спор!
Смертельный яд подметных писем,
Доносы, ссылки, стыд и боль.
Когда ты кровью сердца пишешь,
Принять сей приговор, изволь!
Легко ли в царстве Герострата?
Стихи – не деньги, не товар.
Здесь сердца щедрая растрата,
И смерть, как щедрый гонорар!
 
 
               ГЕНИЙ

Небесный свет вокруг, и в страхе тени
От глаз Пророка в бездну тьмы бегут.
Бывает так, когда безвестный гений
Являет миру сказочный свой труд.

Прекрасно всё, что лепят его руки,
И хорошеет матушка Земля.
Сияют в Образах все краски, грани, звуки,
Как купола российского Кремля.

Всё скучное, земное расцветает
И перед нами раем предстаёт,
Когда людей художник вовлекает
В сотворчество, в содружество, в полёт.

И входит человек в иное царство,
Душа здесь Бога славит и поёт.
Здесь Гения волшебное лекарство
Причастием образ Божий создаёт.

И будет жизнь как песня вечно петься,
И будет мир твориться без конца,
Чтоб души и сердца могли согреться
Чудесным даром Гения-Творца!


ПОЭТ УХОДИТ, ОТКРЫВАЯ
СВОИ ВОЛШЕБНЫЕ КРАЯ

Поэту нет нигде покоя.
Его влекут восторг и страх –
Плыть поэтической ладьёю
На поэтических волнах.

Его уста, как зев валторны,
Напев божественный украв,
Сметают в прах уставы, нормы –
Как Бог, поэт бессмертный прав!

В душе предчувствия лелеет.
Судьбы мостится колея –
Поэтом быть, Быть Водолеем
На небосводе Бытия.

Кто знает, что за этим краем,
Смиряясь, исчезает Я?
Поэт уходит, искушаем
Открыть волшебные края.

«Там дуб растёт, там леший бродит,
Русалка на ветвях сидит…».
Он ищет их, он их находит
И сказки новые творит.