Гатчина...

Мы говорили обо всём, а это значило,
гулять по-прежнему нельзя, дождила Гатчина...
Я то расстраивался в мат, то бегал к литерам,
нам было плохо-хорошо под мокрым Питером...

Природа радовала нас чуть-чуть, остаточно,
картина маслом так себе, почти некрасочна.
Мы вспоминали прошлый год: октябрь, Испания...
и скука веяла от нас до мироздания...

Шёл третий день без ничего... в тоске, внепланово:
кончались мысли, а потом включались заново,
звучали версии любви на лёгком шёпоте,
мы рассуждали ни о чём, о чём ни попадя...

От ерунды, от суеты, от немудрёного,
и до тревожной тишины покоя оного...
Лишь иногда, когда Луны касалась падуга,
мы разводили взгляды врозь и то ненадолго...

Теперь уж возрасты, дела, всё стало письменно
с тех самых дней, когда дожди линяли в изморозь...
И вот загадка, как я сам с того полшёпота
до этой строгости своей вдруг взял и дожил-то...

Ты родила, твой сын растёт, всё лучше некуда,
но тем не менее во мне летит молекула
какой-то честности и той дуэльной скорости,
из Ленинградской (мать её) дождливой области...

Не знаю, чем прикрыть порыв, каким наречием -
Мы были бешено малы, а стали вечные...
И в том есть точная мечта, ответ, открытие -
Нам было плохо-хорошо под мокрым Питером...

2018г.