Лютые морозы Стихи

СЕРГЕЙ  НОСОВ

ЛЮТЫЕ МОРОЗЫ
ПОДБОРКА СТИХОВ 12348


   .   .   .
Какие лютые морозы
как стая псов
бездомных
налетели
и с лаем ветра
рвутся напугать
кусают валенки
кусают шубу заячью
зубами острыми
но нет -
не разорвать
ни валенок ни шубы
этим псам
и в иду по снегу
в царство счастья
где печи топятся
и девушки танцуют
и очень много
света и тепла.



   .   .   .
Пробиваюсь
сквозь толщу
тяжелого снега
до замерзшей травы
до полян
ледяных на морозе
цветов
и они ведь оттают
когда я дышу
на них
жаркой любовью
и опять
зацветут для меня
и я знаю
что снова целую
в восторге
лепестки их
под белым
таинственным снегом
и шепчу им
о нежной любви.



   .   .   .
Дождь -  это капли мудрости
их небо
роняет
когда много проживет
увидит чудную весну
в цветущем мае
увидит лето
полное любви
как море волн полно
таких наивных
что они в счастье
прыгают на грудь
и как душа полна
живой воды
волшебным утром
ласковым и тихим
хранящейся
в колодце
в том лесу
где ее можно пить
всю свою жизнь
и ей шептать
заветные желанья
которые легко осуществятся
как будто ты
об этом не просил.



   .   .   .
Не падай в обморок
от горечи и боли
люби ту жизнь
которой ты живешь
и ненавидишь
только бессердечие
одну жестокость
и одно коварство
которое потушит
в жизни свет
устроит тьму
кромешную ночьную
станцует на костях
всех тех кто умер
и в мир безумства
унесет живых.



   .   .   .
Вокруг меня
такая пустота
как за пределами
той солнечной системы
в которой кружится
несчастная земля


летают астероиды –
не птицы
и как обычно
камнепад из космоса
нас навестит
который день подряд
из глубины
вселенной прилетают
кометы
с рыжими хвостами
как лисицы
и ищут своих зайцев
говорят


и я живу
как никогда не жил
дышу не кислородом
чем-то хуже…
и бога в облаках
уже не вижу
ведь бога нет
как люди говорят.


   .   .   .
Люди стали прозрачны давно
для меня
вот один полон зла
как сундук полон старых
сносившихся тряпок
а другой весь из глупости
очень похожей на вату
и она вечно сыпется на пол
когда он стоит
в вашей комнате или идет
ну а третий пропитан
желанием славы
как губка водой
и получится лужа тщеславия
если нажать на него
потихоньку
все прозрачны
и чем-то полны
но конечно не скажут об этом
притворяются всем чем придется
и делают вид
что они состоят
из любви и покоя.










   .   .   .

Запомню я небо
взлетевшее так высоко
как синюю шляпу с пером
которая сорвана ветром
с моей головы
и парит
над землей
я ее догоняю
но схватить не смогу
никогда
она тает в руках
и опять
поднимается  ввысь
это легкая
синяя шляпа
которая стала мне
небом.







   .   .   .

Выйдет солнце
появятся снова
зеленые листья и травы
и уже хорошо на земле
ты на облаке можешь
тогда прокатиться
как на детской лошадке
в саду
подружиться с задумчивым богом
на старой картинке
и поверить – с утра
тебя ждут чудеса
как совсем незнакомые дети
с которыми можно играть
запускать все воздушные шарики
в синее небо
рвать на клумбе цветы
и дарить их волшебницам
в легких
взлетающих платьях
что тебе
наколдуют любовь.














   .   .   .

Мы прожили бы в мире
без вкусных пирожных
и без чудных цветов
или сладкой  любви
но не можем остаться
без сказок волшебных
это больно
как будто бы вдруг
запретить свою душу
и не верить уже в чудеса
и не знать
что они существуют
как дети  рядом с нами
в соседнем дворе
где мы тоже когда-то
гуляли совсем молодыми
а теперь на скамейках сидим
так как голуби вечно сидят
в ясный день
по краям  жестяных
и на солнце сияющих крыш.

















   .   .   .

Я стал простым
как облако большое
и море синее
в котором нет души
я просто существую
здесь на свете
как существуют
листья  и трава
как существуют
фантики и куклы
в которые
так хочется играть
и маленькие дети
те что знают
что мир кончается
здесь прямо во дворе
когда заходит
радостное солнце.














   .   .   .

Я ни свой ни чужой
ни смешной ни угрюмый
не похож
ни на злого волшебника
в черном халате
ни на добрую фею
с букетом цветов
ни на мальчика
с множеством синих
воздушных шаров
ни на дедушку старого
что уже умер
но все так же сидит
на скамейке своей
во дворе
ни на призрака ночью
в пустынном саду
я похож на себя самого
и поэтому только
и бог меня может
совсем не узнает.










   .   .   .

А вот и утро
серое седое
как будто все в пыли
и я ее стираю
на подоконнике
на книгах
на столе
и вижу лишь
осколки солнца
на кровати
они дрожат качаются и тают
и притворяются
веселыми смешными
хотя им тоже
все уже давно
в холодной комнате
ужасно надоело
и хочется куда-то улететь
махая крыльями
с  счастливым громким криком.










   .   .   .

Я в бутыль наливаю
всю воду
земного пространства
и пью
словно это живая вода
и такое лекарство
от которого
души летают по небу
и кричат
словно чудные белые птицы
что им хорошо и легко
в этом мире
но одни облака
это слышат
когда проплывают вдали
в те края
где кончается все
кроме счастья
любви и покоя.







   .   .   .

Представил себя
просто веткой зеленой
шумящей  веселыми листьями
солнечным днем
на ветру
и стал  ей так просто
как будто ты
вышел на улицу
утром из дома
и сел на скамейку
в  знакомом и тихом дворе
представил что дружишь
с красивой милой девчонкой
и вот она рядом
сидит и смеется с тобой
и не знает сама
откуда она появилась
может с неба
а может из странного мира
в который ты ночью
всегда попадаешь
представляя  себя
на каком-нибудь облаке
в небе
ждущим нежной любви
всю счастливую долгую жизнь.








   .   .   .

Я раньше был
как будто связан
веревками
и по рукам и по ногам
не мог пошевелиться
и болела
от этой неподвижности
душа
но раз проснулся утром
на свободе
могу взлететь на небо
есть и крылья
могу идти
в любую сторону земли
дойти до края этой жизни
и вернуться
и в облаках найти
жилище бога
и передать ему привет
от всех его
земных друзей
от каждой
маленькой травинки
и от камня
лежащего на дне морском
весь век
от волн шумящих
и от рек глубоких
тех по которым
жизнь плывет
как маленький кораблик
в другие страны
времена
и в новые миры.









   .   .   .


Каким чистым
умытым становится  день
если солнце
так  ласково гладит дома и деревья
и  играет на лопастях крыш
и ложится в траву
помурлыкать без ветра
который
тоже скоро придет
и начнет ворошить этот мир
как веселый рабочий
копну белобрысого сена
а мы будем
смеяться в саду
и качаться на старых скрипучих качелях
и бродить по росе
собирать ее мокрую стынь
и друг с другом
шутя
расставаться
на всю непрошедшую жизнь.










   .   .   .

С волшебной палочкой
пришел ты в этот мир
и то что пожелаешь -
и случится
и небо станет ближе
и луна
вдруг превратится
в девушку нагую
которую ты будешь
так любить
как не любил
на свете никогда
и эта светлая любовь
останется звенеть
как чудная
волшебная струна
и звук ее ты сам услышишь
словно шепот нежный
однажды ночью
перед сладким сном.










   .   .   .

Мир похож на сон
который видит бог
сам не зная
что же ему снится
кружится
знакомая земля
словно шар воздушный
над поляной
где растут
чудесные цветы
и все время
тихо бродят люди
обнимая иногда
друг друга
и шепча волшебные слова
что как птицы
улетают в небо
и становятся в нем
просто облаками
улетающими в вечность
навсегда.
 




   .   .   .

Ночь закрывала дверь
босая
с распущенными волосами бликов
за сгорбленной спиной
ложилась спать
в кровать старушки тишины
потом
к утру
вновь приходил рассвет
смеялся как безумный
за маленьким распахнутым окном
где сгрудились
и  крыши дач и сосны
похожие на варежки на палках
которые какой-то местный бог
повесил посушиться до зимы.









   .   .   .

А ты была
моей любимой  сказкой
я сам тебя
такую и придумал
и говорила  ты
мои слова
и  обнимала так
как я бы сам
себя обнял
и верила
что я такой хороший
как верю я
особенно под утро
когда проснусь
и кажется что мир
готов меня любить
большой любовью
которой я
и сам его люблю.








   .   .   .

Блестящий пруд
над ним
начищенное небо
сверкает синевой
листва
как будто напомажена
чтоб стала зеленее
и все вокруг
ей заросло до пят
кругом одни  лишь
листья листья
кустов берез
осин дрожащих рядом
они наверно
выражают радость жизни
поэтому их много
и я сам
кажусь себе
зеленым человечком
в зеленом колпаке
шагающем все утро
в зеленую накрашенную даль.












   .   .   .

На голубой тарелке неба
как будто каша
облака
и кто их будет есть
огромной ложкой
или столкнет
рукой за горизонт
кто будет стричь
вихры упрямых сосен
что  все смеются
где-то вдалеке
и пить  сырую воду
из пруда
похожего на чашку
но без ручки
и кто пойдет
по полю налегке
извилистой неезженой дорогой
в крутую гору
где стоят дома
железо крыш которых
серебрится
на ярком солнце
словно первый снег
вдруг выпавший
на землю
ранним утром.









   .   .   .

Как было когда-то темно
а сейчас
яркий свет среди ночи
как будто зажгли
много тысяч
сияющих ламп
и в небе горят
ярким пламенем звезды
и пылает луна
своим желтым огнем
и мы сами
как будто бы
свет изучаем
как большие
способные ночью сиять
светляки
те которые могут летать
и кружиться
как стрижи
на большой высоте
до утра.






   .    ..   

Ночь девочкой  стала
а раньше была почему-то
старушкой
она в детских приходит
опять башмачках
и целует так ласково
в щечку
и  любит  восторженных кукол
с голубыми глазами
которые кто-то на радостях
ей подарил
я привык к ней уже
и мне жалко
когда утром она
собирается спать
я останусь один
с этим солнцем холодным
и с тяжелыми словно свинец
облаками
что по небу ползут
как большие  кроты
и тогда уже вовсе
не буду счастливым
весь скучающий долгий
безрадостный день.
 








  .    .     .

Я сам себя
случайно встретил
в поле чистом
и удивился -
вот какой я есть
высокий стройный
и совсем спокойный
иду куда-то
просто налегке
я этого не  знал
себя не видел
что ожидал что встречу
никогда
жаль что теперь
пора с собой расстаться
как с тенью
что уходит каждый вечер
а утром
возвращается опять.










   .   .   .

Я уже разучился страдать
я ведь был кровоточащим деревом
раньше
и падали листья с меня
в октябре
да и ветер качал как хотел
мои ветви и душу
а теперь я стал камнем суровым
и могу только или лежать
или падать
и не чувствую больше
уже ничего
меня можно поднять
но зачем
вот и люди проходят
на меня и не глядя
куда-то
а я просто лежу на земле.













   .   .   .

Я был бы спокойным
простым и счастливым
если бы я не знал ничего
и не думал
ни о чем никогда
оставался бы тенью
на старой дороге
и она исчезала бы ночью
чтобы днем появиться опять
но я много узнал
о себе и о мире
и все это как груз
у меня за плечами
так давит
прижимая к холодной земле
было б лучше
не знать ничего
оставаться наивным и милым
и лететь как пушинка
с каким-нибудь облаком
белым
над смеющейся
вечно зеленой землей.






   .   .   .

Затерялся ты в темном лесу
и стал призраком
больше  уже не выходишь
из этого леса
и пугаешь людей по ночам
и зачем ты такой
был бы тихим и добрым
счастливым
и любил все на всем
и всем говорил «до свиданья»
когда с ними прощался
на целую жизнь
а ты злой
тебе нравится быть
очень  страшным
и бродить в темноте
и касаться деревьев руками
и шептать и шептать
свои злые слова.












   .   .   .

Быть бы рыбой
и плавать всю жизнь
под водой молчаливо
или в птицу когда-нибудь
вдруг превратиться
и летать и летать
над землей
а быть может
вот стать бы
цветком  голубым
и расти одиноко в лесу
и тянуться к далекому небу
потому  что ведь тоже оно
голубое
как ты сам
словно ты из него-то и слеплен
на рассвете
задумчивым ангелом белым
прилетевшим на крыльях своих
в этот мир.












   .   .   .

Твой дом такой большой
что в нем ты прячешь
целый мир
красивый радостный
волшебный незнакомый
в нем птицы дивные поют
растут чудесные цветы
и девушки такие молодые
как будто только только
родились
из пены сказочной морской
и все танцуют
от счастья быть
гостями у тебя
и ты доволен
этим своим миром
закрыл его на ключ
и не пускаешь
чужих людей
смотреть на чудеса
ты знаешь что они
его разрушат
тот дивный мир
в твоем просторном доме
где ты всегда один
и день и ночь.









   .   .   .

Ночь похожа ни книгу
в которой написано тушью -
я умер
я один среди звезд
и пою их студеной водой
моей прожитой жизни
и она замерзает
на их перевернутых лицах
которые с неба на землю глядят
и смеются
над маленьким миром
где как крошки
скопились дома  и деревья
и почти незаметные люди
как будто простые пылинки
снуют среди них в темноте
и кружатся.





   
                Л. Н.
Когда ты входишь
сразу легче жить
и звезды в небе стали невесомы
и тишина
застывшая в окне
уже не кажется
холодным студнем жизни
в котором я дрожу
со всем окрестным миром
от страха быть
на свете одному
ты ласкова
как яблоня в саду
что машет крыльями
всем проходящим рядом
и если я тебя коснусь
приходит нежность
как поток тепла
из тех миров
где проживает счастье.






   .   .   .

А вот и не буду
тебя вспоминать
качаться и гнуться
как куст
у заброшенной старой дороги
ушла и пропала
так  ночью  за облако
тихо уходит луна
и становится просто темно
но потом наступает
спокойное утро
светлеет и небо
и на нем кто-то пишет
другие слова
о другой
наступающей жизни
она уже рядом
за дверью
только ждет
когда выйдешь к ней сам
чтобы нежно обнять
и сказать
что ты знаешь о том
что она существует.



   .   .   .

И вот
собирают они
на дороге
осколки упавшего солнца
кладут в одеяло луну
и сачками
как рыб
ловят звезды на небе
а потом
маршируют во тьму
во главе их
идет бородатый волшебник
превративший весь мир
в обиталище темной души
и шагая
поют они
старую грустную песню
ту что он сочинил
молодым.


   .   .   .

И добрый  бог
повсюду ходит
ладонью
разгоняет тьму
и на веревочке спускает солнце
низко низко
чтобы оно могло
согреть замерзших
и на полянах
стелет мягкую траву
чтобы уставшие
на ней заснули
и видели тот сон
который он для них придумал
на досуге
в нем совершенно новый
чудный мир
где много девушек
и птицы так поют
как никогда не пели
в этом мире
и там
все кружится волшебно голова
как будто бы
на карусели счастья
днем и ночью.




   .   .   .

Дождь за окном
почти как  бормотанье
и ночь еще темна
как будто бы
задвинутая штора
а за ней
рассвет
похожий на
стремительную стаю
летящих в белом
юных балерин
их очень хочется
поймать  сачком удачи
и смеяться
как чародей смеется
грозным смехом
и пальцем погрозить
тем небесам
что льют и льют
на землю
только воду.





   .   .   .

Помада на губах
красивых облаков
что замерли
в открытом небе
в томных позах
компанией красавиц
в белых платьях
почему-то
они уже танцуют
этим утром
летает ветер
злой  проказник
тут и там
опять шумит
хватает листья
и стучит по крышам
и поднимает пыль
как глупый мальчик
которого
пустили поиграть
а девушки-березы
только гнутся
у них в девичестве
нелегкая судьба
и солнце выползает
все потрогать
и жадно гладит
этот юный мир.





   .   .   .
Ты прожил собственно
чужую жизнь
и как она пришла к тебе -
не знаешь
но постепенно
стала как своя
и ты был даже рад
на самом деле
под ручку с ней ходил
и день и ночь
и спал уже порой
в одной кровати
но оказалось
что она - чужая
когда вернулась
прежняя  твоя
простая честная
и радостная жизнь
в которой нет
мучительных запретов
в ней небо синее
милее чем земля
и солнце яркое
спускается так низко
что обнимает
нежными лучами
как девушка
с зари и до зари
и ты вдруг понял -
с этой жизнью чудной
ты можешь пережить
любое время
в котором нет
ни света ни любви.





   .   .   .
И все же я живу
в счастливом мире
и вижу то
что видеть и нельзя
мне позволяют все
что некому позволить
а очень хочется
все время позволять
и говорят все то
что никому не скажут
и любят так
как им запрещено
и радости становится
все больше
так как воды
в безбрежном океане
и пусть она все время
прибывает
неведомо откуда
днем и ночью
чтобы в ней плавать
сладостно могли
тела и души нежные
в обнимку
под музыку
неслыханного счастья
которым здесь
на этом белом свете
пока еще
умеют дорожить.




    .   .   .
Что для другого
очень тяжело
мне так легко
что легче не бывает
и что другому
кажется приятным
мне так противно
что не передать
в моем саду
растут цветы такие
которых не было
на свете никогда
и бродят феи
легкие как дым
и я их
на руках ношу
так просто
как белые пушинки
носит ветер
и в ручейке
бегущая вода
мне хорошо
когда я одинок
и жить мне весело
и днем и ночью
и я не знаю
старости и смерти
и может
не узнаю никогда.





   .   .   .
Есть то во мне
чего ни в ком другом
ни в старости ни в детстве
не бывает
поэтому я дольше всех живу
и больше знаю в мире
чем обычно
и вижу в небе новую луну
когда ее
никто уже не видит
и вижу в море
те же корабли
которые давно уже уплыли
и нахожу
счастливую любовь
в том мире
где ее уже забыли
и когда кто-то
снова взял и умер
я просто прожил
лишний новый день.




   .   .   .
Я буду так смеяться
что от смеха
попадают
высокие дома
деревья обломаются
как прутья
в реке вода
пойдет из берегов
а мне будет смешнее
еще больше
и этот смех
взлетит тогда до неба
пусть бог его
там носит на руках.



   .   .   .
Кем ты становишься
чем ты становишься
это не знает никто
ходишь в одежде обычной
по улице
с кем-то о чем-нибудь
изредка и говоришь
но если ты
превратишься однажды
в кота и ворону
не удивится
и маленький мальчик
с мячом во дворе
и очень грустная бабушка
с палочкой
на той скамье одинокой
где только бабушки
вечно сидят и сидят
как изваяния старости
что непременно приходит
когда ты прожил
так много и очень устал.



   .   .   .
Ты можешь
в шахматы играть
с луною по ночам
а днем конечно
в карты
с жарким солнцем
на поцелуи
резаться до вечера
и ни о чем
не думать никогда

что думать…
все равно же облака
не спустятся на землю
ранним утром
на парашютах белых
погулять
не встанет на дыбы
река большая
и не ускачет в поле
никогда
как кобылица молодая
в сказке
с нежданным
удивительным концом…

все остаются
на своих местах
в строю - солдаты
у парадных - дворники
врачи - в больнице
солнце - в ясном небе
и не отменят
все свои дела…

а ты как был свободным
так и будешь
лететь воздушным шаром
в этом мире
над городами реками
полями
совсем один
неведомо куда.


   .   .   .
Куда-то рвется
в мире
только ветер
а города дома
стоят на месте
на одном месте
выросли деревья
и люди в одном месте
и живут
в одно и то же время
а не сразу
во множестве
самим им незнакомых
и увлекательных
и диких мест…

не стоит суетиться
ни о чем
само придет все то
что тебе нужно
а если не придет -
еще и лучше
и меньше будет
у тебя проблем

и если отменили
представление
то значит будет
просто тишина
и она лучше
хлопанья в ладоши
и беготни
и грохота и шума
в котором не видна
твоя душа
и существует
просто расстояние
от дня прошедшего
до будущего дня.



   .   .   .
Образ мысли бабочки
похож на полет
среди цветов
в отсутствии других
ярких примет бытия
которыми завалена кладовка
этого странного лета
с тяжелым замком на ее двери
вместо ответа
на навязчиво глупый вопрос
зачем почему как
порхаем смеемся танцуем живем
просто так.



   .   .   .
И если жизнь
лелеять и беречь
тогда она
скорее разобьется
как чашка дивная
из тонкого фарфора
если все мыть ее
и протирать…
оставь ее в покое
эту жизнь
пускай идет она
простым прохожим
то улицам обычным
и пустым
ты на нее
не обращай внимания
тогда она
забудет кто ты есть
зачем ты в мире
что от него хочешь
и так и будет
целый день слоняться
по городу одна
с своей клюкой.

   .   .   .
Насколько же
во всем что есть
нет смысла
настолько все
красиво и легко
ведь смысл тяжел
как камень
на дороге
и горек
словно сорная
трава
и мы во всем
выпалываем смысл
как в поле
сорняки
в разгаре лета
чтоб зрели зерна
радости и счастья
которые
бессмысленны всегда
за то из них
промолотых в экстазе
пекут восторг
для пиршества души
и упоительной
и нежной плоти
которая танцует
обнаженной
под ликованье
общее как раньше
на нашем
праздничном столе.



   .   .   .
А я давно плачу
за все на свете
монету - вечеру
за то что он пришел
и солнцу - кошелек
за то что светит
и богу - душу
он других подарков
не принимает
так и существую
и получаю
только время жизни
которое
уходит  навсегда.



   .   .   .
Словно всюду я был
и все видел
что в мире творится
кто-то грабит кого-то
легко
а другой отдает
очень бедному
то что себе приготовил
и поможет другому
свой дом
и в пустыне найти…
остальные едят
или просто
работают молча
солнце светит
над ними
как старый
волшебный фонарь
и шаги их
на улице
я постоянно и слышу
и считаю -
вот сколько прошло их
туда и сюда.




   .   .   .
Живу себе на свете
и живу
и воздухом дышу
и небо вижу
синее
и улыбаюсь звездам
до утра
луну ловлю сачком
бессонными ночами
и провожаю облака
в далекие
неведомые страны
где все иначе
чем на самом деле
и где растут
волшебные цветы
и лепестки их
улетают в небо
чтоб ангелам служить
постелью чудной
кружась среди огромных
ярких звезд.



   .   .   .
Я разговариваю
с утром о любви
и с ночью
рассуждаю о покое
и с ясным днем
играю в волейбол
и брошу ему солнце
через сетку
а он мне возвращает
облака
простым ударом
ветра или воздуха
похожие
на беленьких барашков
как будто он пастух
а я - хозяин
и неба и земли
и тишины
которую я пью
из родника
в лесу дремучем
у своей тропинки
ведущей к тайнам
радости и счастья
что я и не открою
никому.




   .   .  .
Все проще
в моем мире
чем в твоем
луна давно сидит
на подоконнике
и ноги свесила
в мою простую комнату
и весело смеется
и поет
мой день простой
наполнен шумом листьев
они все время
хлопают в ладоши
как будто говорят -
живи живи
дружи сегодня
нежно с облаками
целуйся с солнцем
и забудь про снег
про выходки
сердитого мороза
ведь нет его давно
на белом свете
таком счастливом
и таком простом.




   .   .   .
Полно сегодня утро
громким хохотом
поднявшегося солнца
золотого
его толкают в небо
великаны
в прозрачных
голубых плащах
как своего
единственного бога
тепла и счастья
радости и смеха
который всем
устроит праздник света
пусть даже
на пороге января.


СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:
Носов Сергей Николаевич. Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге) в 1961-м году. Историк, филолог, литературный критик, эссеист и поэт. Доктор филологических наук и кандидат исторических наук. С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии Наук. Автор большого числа работ по истории русской литературы и мысли и в том числе нескольких известных книг о русских выдающихся писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990; В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб. Издательство «Дм. Буланин» 2008; Антирационализм в художественно-философском творчестве основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009.
Публиковал произведения разных жанров во многих ведущих российских литературных журналах - «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской русскоязычной газете «Русская мысль» и др. Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате - в ленинградском самиздатском журнале «Часы» 1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки» был допущен и в официальную советскую печать. Входил как поэт в «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ВЕРЛИБРА», «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ЛИРИЗМА», печатал стихи в «ДНЕ ПОЭЗИИ РОССИИ» и «ДНЕ ПОЭЗИИ ЛЕНИНГРАДА», в журналах «Семь искусств» (Ганновер), в петербургском «НОВОМ ЖУРНАЛЕ», альманахах «Истоки», «Петрополь» и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах.
После долгого перерыва вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и во многих изданиях за рубежом от Финляндии и Германии, Польши и Чехии до Канады и Австралии - в журналах «НЕВА», «Семь искусств», «Российский Колокол» , «ПЕРИСКОП»», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «АРТ», «ЧАЙКА» (США)«АРГАМАК», «КУБАНЬ». «НОВЫЙ СВЕТ» (КАНАДА), « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «ЛИТЕРА НОВА», «ГРАФИТ», «ЛИТКУЛЬТПРИВЕТ!», «СОВРЕМЕННАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА» (ПАРИЖ), «МУЗА», «ИЗЯЩНАЯ СЛОВЕСНОСТЬ», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ, «РОДНАЯ КУБАНЬ», «ПОСЛЕ 12», «БЕРЕГА», «НИЖНИЙ НОВГОРОД». «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ» и др., в изданиях «Антология Евразии», «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА». «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ», «ПОЭТОГРАД», «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН», «АРТБУХТА», «ЛИТЕРАТУРНЫЙ СВЕТ», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» , «АВТОГРАФ», «Форма слова» и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я ПАРАЛЛЕЛЬ», «ПОРТ-ФОЛИО»Й (КАНАДА), «ПОД ЧАСАМИ», «МЕНЕСТРЕЛЬ», «ИСТОКИ», «БИЙСКИЙ ВЕСТНИК», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ» (ГЕРМАНИЯ), «СИБИРСКИЙ ПАРНАС», «ЗЕМЛЯКИ» (НИЖНИЙ НОВГОРОД) , «КОВЧЕГ», «РУССКОЕ ПОЛЕ», «СЕВЕР», «РУССКИЙ ПЕРЕПЛЕТ», «БАЛТИЙСКИЙ БЕРЕГ» (КАЛИНИНГРАД), «ДАЛЬНИЙ ВОСТОК», «ЛИКБЕЗ» (ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ), в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборниках «СЕРЕБРЯНЫЕ ГОЛУБИ(К 125-летию М.И. Цветаевой), «МОТОРЫ» ( к 125-летию со дня рождения Владимира Маяковского), «ПЯТОЕ ВРЕМЯ ГОДА» (Альманах стихов и прозы о Любви. «Перископ»-Волгоград. 2019), «Я ДУМАЮ. ЧТО ЭТО ОТ БОГА…» ( Сборник стихотворений современных авторов к 80-летию Иосифа Бродского. «Перископ- Волга». 2020 ) и в целом ряде других литературных изданий.
В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий – премии «Поэт года», «Наследие» и др.
Является автором более 20-ти тысяч поэтических произведений. Принимает самое активное участие в сетевой поэзии.
Стихи переводились на несколько европейских языков. Живет в Санкт-Петербурге