Поэт, писатель пишет, трудится не день, годами.
Не можем знать мы, кем ценится наш труд.
И все-таки, почему никто не мерил труд стихами!
А знаете ли вы, что стихи, есть - душевный зуд...
А если уж душа больна, покрытая коростой -
Я так скажу, что это плод ежедневной суеты!
Такая вот душа, она похожа на погосты,
Где стоят почти, что полусгнившие кресты.
Стихи - душевный зуд
© Copyright: Хасанов Роман Ансарович, 2021
Свидетельство о публикации №121032001608
Свидетельство о публикации №121032001608
Рецензии