Есть тьма, похожая на свет

Сергей Копьев...
*******************
Есть тьма, похожая на свет,
И свет, который тьму рождает;
Во тьме рождается сюжет
И в свете мысли исчезает.

Но, мысль упрямая бредёт,
Здесь матерясь и чертыхаясь;
И всё же тему создаёт,
Сюжетом темы развлекаясь.

И вот  надуманный сюжет,
Конечно, мир неоднозначен;
В него впишу «Автопортрет»
Вписал. Смотрю. Я озадачен...

Плохой художник из меня,
Со мною, сходство минимально:
Глаза спокойны, нет огня,
И сам весь выгляжу формально.

Но, я же... ведь, не дипломат
И точно, что: – не обыватель.
Я обожаю Русский Мат:
Философ, воин и мечтатель!

Вошёл в магнитные поля,
С лица сняв маску карантина,
Чиста теперь моя земля,
Крепка у нас теперь вакцина;

Наш Русский дух не побеждён!
Но, вот враги не передохли.
Но – передохнут, убеждён...
Мы слышим всё, мы не оглохли;

Убийцей, старый хрен, назвал:
Того кто мира созидатель!
«...К барьеру!..» Так бы я сказал:
«...Ну, получи ответ, приятель!..»

На хамский выпад, есть ответ...
В онлайне... время для дуэли...
(Крутой по истине сюжет)
Один лишь выстрел... нету цели.

«...Здоровья Вам! Теперь живи...»
Деменция дойдёт до точки,
Вот так-то, милый визави!
Тебя хватило на две строчки.

Россия вам дала ответ:
Велик, наш вождь – по сути, гений!
Ну, как – закручен мной сюжет,
В одном из множества творений?

В нём есть желание рассказать:
«...Мы тоже ведь, не лыком шиты,
И Кузьку с Мамой показать:
Есть «Посейдоны» для защиты;

Давно Вас ждут на небесах.
На этом свете задержались,
Иль в оболочке только прах?
А в голове мозги остались?

Всё может быть. Поговорим.
Земля Руси она большая:
В ней вечность тает словно дым;
Но, Русь стоит... врагов прощая.

По мне, так незачем прощать:
Христос простит. И — слава Богу!
Пора базары прекращать,
И собираться в путь дорогу.

«...Здоровья Вам! Живи, живи...»
Деменция дошла до точки,
Вот так-то, милый визави!
Опять хватило на пол строчки.

Но, тему нужно заменить,
Сюжет исчерпан. Смыслов нету.
Нам старика пора простить,
Пустив гулять по интернету.

В нём тьма, похожая на свет,
В нём свет, который тьму рождает;
Во тьме рождается «Портрет»
Но, в свете мысли исчезает.

А он упрямец, вновь бредёт,
Он, матерясь и чертыхаясь;
Мне, всё же тему создаёт.
От этой темы отдаляясь,

Ей ставлю точку, чётко я.
Сыграв отменно свою ноту,
Под шум весеннего дождя,
Закончил я свою работу.
**************************
пятница, 19 марта 2021 г.
19:46:05