На камне лужи в цвет твоих волос.
Под мхом подсохшим лысина кайфует
В тот самый день, когда сжигает ворс
Тарелка солнца. И ветра нагую
Волну кидают в берега кайму,
Всё больше здесь поверхность полируя,
Как в памяти моей углы, где ждут,
Как прежде, о тебе мечты, что всуе
Выходят кости греть под ночь всегда,
Когда не спится и когда с причала
Доносится цепей глухих мольба,
О том, что всё начать бы им сначала.
Сначала
© Copyright: Митрич Мгинский, 2021
Свидетельство о публикации №121031904294
Свидетельство о публикации №121031904294
Рецензии