Склон НОсть. ТРюк

 
Летит без расчёта, смывая любой расчёт.
Вода прямо с неба в мой март от души течёт.
Шлифует до тоненьких пальцев древесных крон
Застывшие взрывы. И в перья стучит ворон,
Устроивших митинг на тему куда потом,
когда воду выключат и просочится фон
лазурный на крыше небесной, и станет так,
что хочется песен под полный в душе ништяк.

Вода зализала до блеска кривой проспект,
Висит занавеской над гнёздами местных сект
В которых одни за монету, другие за
(Красивее нету на свете) её глаза,
а третьи за славу и почести до конца
готовы на самые сложные чудеса.

В провалы асфальта вставляются зеркала.
Я в них отражаюсь, под дождь выводя слова,
Дышать мокрым миром и видеть подробно, как
Ручей яркий фантик проносит на стопа знак.

 Снег плавленый прошлых веков повторяет трюк,
Струясь по обочине в ржавый с решёткой люк,
 Бежит без расчёта, свободой размыт  расчёт.
 Куда его склонность, туда этот снег течёт.

7.18
19.03.21
Меотия