Похмельный синдром

Нет ни мыслей, ни сожаления, ни грусти,
в голове тараканы затеяли игру,
в ожидании, что кто-то их распустит,
когда я в очередной запой уйду.

На стенах мне мерещатся слепые тени,
без голов и с метлой в руках.
За собой они зовут зловещие метели,
так сильно, что стучит в висках.

Не помогают с ментолом сигареты,
забыться с самим собою наедине.
На тени начну охоту, что бы встретить
в отражении противника достойного  мне.

В пыльном воздухе, в безумном танце,
принимаю бой с улыбкой на лице.
У кого-то в победе будет мало шансов,
и не мне быть распятым на кресте.

Стучат виски, холодеют пальцы,
ноги рисуют в воздухе зигзаг.
Свои уровняли тараканы шансы,
Уронив меня на дверной косяк.

Но бой мною пока что не проигран,
война с вами только началась.
Путь к победе был верно, выбран,
И кровь настоящая лилась.

Я растопчу свою нелепую погрешность,
отмерю точно на победу гнев.
Мою историю запишут в вечность,
А из имени сделают припев.