Баллада про снег

В том дне мне мало лет,
машины будто пчёлы
оставляют фонарный
вязкий и медовый след.
Я сплю, хотя мой
сон уже не так уж крепок,
я чувствую, как из-под
плотно прижатых веток
скользит рассвет.
Приходит мать,
в рожках холодной люстры
пробегает пламень,
и свет касаясь сонных ставень,
стекает на паркет.
Есть тихую еду,
ну а потом во тьму,
где мельтешат пугающие тени,
которым я не рад,
и потому грущу,
когда меня отводят в детский сад,
где нянечка укладывает
руки в свой передник,
встречая на морозе
сонный взгляд.

Мы как кентавры носимся в снегу,
наш вызов тем, кто не способен бегать,
и воспитатели – легионеры на галерах,
отсчитывая время на игру,
нам посылают солнечные стрелы.


И вот приходит сон –
мы гусеницы в одеялах тёплых
готовы спать – ведь время не пришло,
чтоб вырваться и встать
всем на крыло
и убежать из кокона для мёртвых.

И мы лежим и спим,
пока над нами чей-то голос
вдруг пробежит как рябь
прежде чем пасть на дно:
«Ребята, снег какой!»
Мы мчимся, кто босой,
кто быстро ноги сунув
в носки и тапки.
И видим снег
огромный, ватный,
большой охапкой
валит там
над головой.

Мы смотрим на окне,
расплющив лица,
как снег,
расстраивая чёткие границы
между добром и злом,
кофейной ночью и молочным днём,
светом – мраком,
откуда вышли и куда придём,
где были и куда должны вернуться.
Как снег навечно
забинтовывает улицу
и нас как насекомых
янтарём,
чтобы навсегда запомнить
и души коснуться,
когда мы навсегда туда уйдём.