Дано

До последнего вдоха, чья дата была не ясна,
Он писал и читал, танцевал и валял дурака.
Он любил всех вокруг, но презрительно бил по рукам
Тем, кто нёс в себе то, что имел между рёбер он сам.

Он хороший поэт - сочинял, словно бог или чёрт.
Самой лучшей из черт он считал - не жалеть ни о чём.
Поднимаясь с утра, он сиял, будто солнечный свет.
Улыбаясь во всю, постоянно нелепо одет.

Его смех раздавался другим, как бесплатный Вайфай.
Его злоба внутри разливалась по венам, как яд.
Он лежачим всегда говорил: поднимайся, вставай!
И плевал, что другие порой за спиной говорят.

Он чернее, чем смоль. Все кто знали его - подтвердят.
Он белее, чем снег. Все, кто был им любим, это знают.
Забегая вперед и слегка обернувшись назад,
Выходил за края и вышагивал прямо по краю.

Он хороший поэт. Или муж. Или друг. Это факт.
Опускаясь на дно, он толкался наверх со всех ног.
Если жизнь как тетр, то он отрицает антракт,
Отыграв до конца, что ему было богом дано.