Красная строка

Я между делом повторяю,
Что я живу моментом, но все же я живу,
Я часто застываю монументом,
Я часто думаю, что я плетусь в бреду.
Я часто накидавшись что есть мочи,
Пытаюсь в мире жить с собой,
Я часто унываю как дальтоник,
Пытаясь осознать, что мир цветной.
Всю жизнь я отрицаю черно-белый,
И как прагматик ненавижу полутон,
Всю жизнь стремлюсь, а может быть надеюсь,
Всю сложность жизни уместить в пантон.
Окрасить всю бессмысленность вселенной,
В цвета патерна, что готов принять мой мозг,
Я волочу палитру жизни,
Рисуя красками, которые мне предоставил Бог.
Но что в полутона, что в Бога,
Я никогда не верил, а ведь мог,
И рад бы был, но как то не сложилось,
Пускай хотя бы сложится мой слог.
Ведь как Учитель поучающий ученика,
С надеждой, что твой подопечный превзойдёт тебя однажды,
Бог внушил мысль мне, зайдя издалека,
Он дал возможность мыслить дважды.
Сперва придумать что-то сгоряча,
Затем профильтровав сквозь сито мнений,
Своих, друзей и публик палача,
Я уничтожу часть сомнений.
Но внутренние останутся со мной,
Как тень артхаусного режиссёра,
Я жить хочу, хочу я быть собой,
Но как и в Библии вначале было слово.
То слово для меня было ничем,
Пока я не наполнил его смыслом,
Теперь осталось лишь его постичь,
Что б в этом мире буть хоть чуточку уместным.