Между строк

Март всё настырней и смелей,
Мне быть ему во всём попутчицей...
Когда уходит хлябь распутицы,
И мысли вертятся грешней...

Забыты стужа и мороз,
В дому окно заиндевелое…
Я становлюсь упрямо- смелою,
Под утешительный прогноз,
Когда рассядутся грачи
На голь ветвей капельной готики,
Плевать мне на прогноз синоптиков,
Что снова минус ждут в ночи,
Где бродит женщина вчерне,
Еще недавно - ликом белая,
Ее снега осиротелые
Ручьями катятся к весне…
Она глотает тень дворов,
Юлит торговкой подколодною
И рыщет псиною голодною,
Среди обглоданных кустов…

И пусть все планы набекрень,
А холст весны невзрачно-простенький,
Гляди, как солнце лезет в просеки,
Едва займется новый день…
Такая грянет кутерьма,
Что оживут дома и улицы,
Им привыкать от солнца жмуриться,
Как нынче жмурюсь я сама…
Во мне бушует кровоток…
И я отныне буду ластиться
К весны несмелому причастию
И небу настежь между строк…