Что-то стихи не пишутся. Видимо мозг отрубился.
Или мозгов не осталось, или устала душа.
И голоса не слышатся. Сон о любви не приснился.
Жизнь уходить продолжает молча совсем, не спеша.
Нет бы взлететь...Не взлетается. Крылья куда-то пропали.
Нет вдохновения вовсе... Ровненько катимся вниз.
Люди грустят, но не каются, будто опять опоздали
Что-то красивое выдать заново или на бис.
И ничего не меняется... Дни-близнецы жизнь съедают.
Церкви за денежку молятся, святость сменив на рубли.
Что-то святое теряется,- чувства ведь люди теряют.
В космос опять не взлетают душ и сердец корабли.
Может быть кто-то раскается, вспомнит и братство, и равенство.
Может свобода окажется всё ж таки самой родной...
Души всегда просыпаются в мусоре рабства и княжества,
Делая земли протухшие самой красивой Землёй.
18.03.2021
Марксизм
© Copyright: Игорь Ларионов, 2021
Свидетельство о публикации №121031810426
Свидетельство о публикации №121031810426
Рецензии