Странный мир поэта

и  был  то  поэта  мир,
ломающий  в  небе  асфальт,
алмазом  скрипело  перо,
по  буквам  скользил  взгляд, 
и  мир  наблюдал  за  поэтом,
уставшим  писать  прозу  стихами,
видел,  как  слёзы  росой,
падали  в  травы…

там  снились  сны  -  негативы,
снились  слепым  и  зрячим,
объедки  дурного  сглаза   
бросали  на  пол  собакам,
там  глухой  Бетховен  слышал  мотив, 
как  в  стихах  скрипят  перья,
там  в  пыли,  чистый  румянец  следов  его,
хватал  гаммы…
у  щелей  паркета  скучал  ветер, 
крылья   Ангела  шевелили  рассветы…

а  это  был  поэта  мир,
и  будущее   рухнуло  прошлым,
стекло  смотрело  без  стука  в  окно,
провожали  рамы  прохожих,
северный  ветер  брал  плацкарту  на  имя  сквозняка,
среда  обитания
превращалась  в  скопище  -  нет  и  да,
движение  губ  давалось  легко  каждой  даме,
они  признавались:  -  «да,  неверны  бывали».

а  дальше  -  титры,
а  дальше… 
переместились  в  красную  книгу  Уссурийские  тигры,
детские  сказки  старели  с  детьми  вместе,
прикосновения,  на руки,  рукавицы  надели,
будить  стали  снами,  целовать  не  губами  -  ртами,
узду  на  душу  мир  накинул, 
вскачь  пустил  вытаптывать  -  пилигримов,
а  боги – полярники   плясали   вокруг  земного,
обнажали  в  улыбке  дёсны  под  музыку 
Бетховена  глухого…

а  это  поэта  мир,
его  дети -  мы,
а  это  поэта  мир,
словно  скрежет  войны,
он  не  торопиться  прощаться,
и  уж  точно  не  спешит  уходить,
его  иногда  замечают  люди,
да  себе  не  верят – такого  не  может  быть,
а  он  был  всегда,  он  -  последний,
уйдёт  только  тогда,
когда  почувствует  -  пора  быть  первым.