Прости меня, прости меня, прости...
Прости меня за то, что я прощаюсь,
Замерзшую ладонь зажав в горсти.
За то, что не об этом я печалюсь,
А лишь о том, что сердцу мне мила,
Та, что меня не ждет, не вспоминает.
Люблю ее - печаль моя светла.
А вот твоя печаль совсем иная.
Вновь вспоминаю: мне пятнадцать лет, -
Влюбившись, принимал, что мы чужие;
Расставшись, я ни в чем не видел свет.
Мне двадцать два. И жизнь я вижу шире,
Чем семь, уже далеких, лет назад.
Мне кажется, давно пора смириться,
Что каждый разгорающийся взгляд -
Всего лишь повод заново проститься.
Увы. Прощай. И все-таки прости.
Не то, что б жизнь совсем не справедлива,
Но если все предельно упростить:
То никогда б не зазвучала лира,
Не заиграли б краски на холстах,
И эти бы стихи не написались
С безумным вечным счастьем на устах.
И вот за тем мы в дураках остались!
Прощание с нелюбимой
© Copyright: Евгений Курапин, 2021
Свидетельство о публикации №121031700615
Свидетельство о публикации №121031700615
Рецензии