Но телу верю больше...

х х х

...Но телу верю больше.
Не ему –
Извилисто блестящему уму,
И не душе – страдает молокровьем,
А телу...
Откликается само
Письмом на безыскусное письмо,
Где светятся подтексты в каждом слове.

И ничего ему не объяснишь,
И не докажешь.
Статуи из ниш –
Предметы белой зависти и грусти...
И вдруг однажды, именно тогда,
Когда, казалось, минула беда,
И радость обессилено отпустит.

Ну вот и всё: свобода, пустота
На все четыре стороны креста.
Как не моё – моё немое тело.
Напрасно жмёшь на клавиши его.
И ведь ничуть не легче оттого,
Что я недавно этого хотела.

Зима в груди. За окнами зима.
Кому писать? Откуда ждать письма?
Лелеять боль – врождённое увечье?
Гордиться нечем. Впору бить стекло,
Что не сберечь сезонное тепло,
Не научиться жить по-человечьи.

Оставь меня! Удерживай меня!
В который раз оправдывай, виня,
А я тебя – подстать молодожёнам
И той игре– «теплее-холодней»...
Но столько лет ушло за столько дней,
Что слов не надо страхам обнажённым.

Не хватит сил всё сызнова начать.
Начнём летать друг к другу по ночам
И лгать другим. (Когда-нибудь найдутся).
Я пропаду? Конечно, пропаду.
Ты пропадёшь? Надеюсь, хоть не жду.
Уж лучше так – обиженно надуться

И сделать вид, что всё ещё – вчера,
Что завтра есть, и наши вечера
Не так длинны, не вскакивать при стуке.
И свет гасить, друг к другу наизусть,
Когда в часах потрескивает грусть,
Как над огнём протягивая руки...