Я пишу, пишу стихи,
А для кого - не знаю.
Не коснусь твоей руки,
Я тебя теряю.
Мне бы только до темна
Пережить похмелье.
И сижу я у окна,
Тут - не до веселья.
И горит, горит свеча,
Плавится, стекает.
Что ж творим мы сгоряча,
Да кто ж об этом знает?
И опять ты не придёшь,
Нету больше мочи.
И не ждёшь, меня не ждёшь
И ко мне не хочешь.
Сижу дома, взаперти,
Зализываю раны.
Да пора, пора уйти,
Жизнь не по карману.
***
© Copyright: Иван Клейман, 2021
Свидетельство о публикации №121031705398
Свидетельство о публикации №121031705398
Рецензии