В доме холод несусветный,
Паутина по углам,
Синий морок предрассветный
В переплётах старых рам.
Где я, что со мной и сколько
Лет безвременья прошло
С той поры, как только-только
Мысль прожгла моё чело?
Может быть, я не рождался,
А лишь в скважину смотрел,
На всё то, с чем расквитался,
Чем давно перегорел?
Может быть, мне показалось,
Что я жил, мечтал, любил,
Не ценил, что мне досталось,
Не своё ж – боготворил?..
Мир же, склочный, грязный, шумный,
Обходился без меня,
Некой матрицей костюмной
Мой рассудок осеня?
А быть может, чьей-то ролью
Был пронизан весь мой век,
Сам же я – кладовка с молью,
Беспричинный имярек?..
Нет ни матрицы, ни зданья,
Ни стропил над головой.
Просто больно от сознанья,
Что я есть, что я живой…
17 марта, 2021
Живой...
© Copyright: Евграф Жданко, 2021
Свидетельство о публикации №121031704617
Свидетельство о публикации №121031704617
Рецензии