Чернильница и бумага
На белой бумаге слов рождение.
Странным почерком, торопливо,
Выводить эти строчки красиво.
Ну а кто поэт, среди этих всех,
Где авации и пришёл успех?
Или тот кто молча отправил в стол,
Красоту увидел один лишь он.
Он достал потом прочитать лишь раз,
И увидели строки ещё пара глаз.
Там разрыв души, мысли там полёт,
Он в захлёб читает, что почти поёт.
И слова как лентой, стройный ряд,
И глаза напротив огнем горят.
С послевкусием, как тогда писал,
С сожалением, строчки как напалм.
Кто тогда поэт и чем стал тот стих,
Лишь в читателях нам награда.
Вдохновение, лишь короткий миг,
Вот чернильница и бумага.
Свидетельство о публикации №121031704424