Не синий платочек. Для теоретиков любви

Стоят на страже сосны - тишины,
Которую разрушит только ветер.
И кроны создадут подобие волны,
В ней тонут голоса всех птичьих сплетен.
Мы тушим свет за окнами квартир,
Чтоб властвовала ночь помимо воли.
Нам создают сны некий антимир,
Где каждый был собой хоть раз доволен.
Не спят бывает люди от тоски,
От частых мыслей, в их попав капканы.
Свет фонарей, есть красные флажки,
Снов против, у любви другие планы.

Я не приемлю тех, кто клеит марки
На письма. В сутки - отправляет груду.
Они летят, как селезень к цесарке,
В теории в стихах готовят к чуду.
Где хлопает гусь крыльями по ляжкам
И невпопад о близости гогочет.
Он рад своим короткометражкам,
Где любит аж в соплях её платочек.

Я верю в чистоту тех отношений,
Когда земля уходит из-под ног.
Когда не груз, а лёгкость ощущений
Уводят в мир, где строки, как исток.
Без взглядов мы не видим ярких вспышек,
Что от любви горят у нас на сердце.
А если ещё музыку вдруг слышим,
То в страсти ты и я, никто несдержан.
О женщинах мечтают все поэты.
Стих-плачем только жалости добьёшься!
Я сдуну пепел на горящей сигарете,
Без близости наверх не вознесёшься.

Я б отправил "ваятелей" в прошлое,
На дуэль встать за дам, вот - пистоль.
Нет! - кричат: нам бы сладкое, тонкое,
Мол в стихах любим женщину вдоль.