Let It Be

В мартовском парке скука и нервотрёпка -
пара прохожих, в динамиках воет блюз.
Влюбишься? - женщина думает, смотрит робко,
а у мужчины одно на уме - влюблюсь.
Парк наклоняется обморочной истомой,
словно толкает его, дуралея, к ней.
Быть ей ведущей, а он, по всему - ведомый,
ей за него уцепиться бы посильней.
Нервно и скучно, схватить бы его, свалиться
будто бы ненароком на эту твердь,
чтобы коснувшись друг друга, зарделись лица,
лучше гореть, чем остыть или очерстветь
хлебными корками, пиршеством птичьей стаи,
блюзом напуганной, мартовской суетой.
Он понимает, что женщина не святая,
женщина с радостью думает - не святой.
Влюбится, может быть? Влюбится? Ходят оба,
взглядами встретятся, вспыхнут - два сердце вон.
А из динамика, кажется, от озноба,
нотой неверной откликнется саксофон.
Всё на пределе и оба белее мела,
где-то в динамиках сиплое - Let It Be.
Будет, как будет... И крошки клюют несмело
в мартовском парке голодные воробьи.