Не мы на крест,а крест на нас
Упал с небес в который раз...
И талым снегом пахнет кровь,
И теплой кровью пахнет снег,
И нас укладывает вновь
В последний морг, последний век.
На очарованных бедой
Всегда найдутся кнут и плеть
И на предавших водопой
Всегда найдутся боль и смерть...
Нас помечают как собак и мы,
Заквашенные вечностью
Плетемся в цифровой ГУЛАГ,
Где, ни любви, ни человечности...
Весна на крыльях журавлей,
А небо все сереет тяжестью
И сколько миру еще дней
Уже уставшему от гадости?...
И сколько нам еще коптить,
И портить воздух трупным запахом?...
На разучившихся любить
Всегда найдутся петли с плахами...
На разучившихся жалеть
Всегда найдется смерти творчество,
На разучившихся молить
Найдется все, чего не хочется...
предчувствие беды
© Copyright: Алексей Бухнин, 2021
Свидетельство о публикации №121031600439
Свидетельство о публикации №121031600439
Рецензии