Сын полка

Я родился и вырос в солдатской столовой.
Моя масть кастрюля, отец черпак.
До сих пор, завтракаю с неохотой.
Не могу я уснуть, когда натощак:
Мысли, как грешницы плавают в мисках.
Голову, как капусту старший рубит в салат.
Лютый ворог, холодной рукой садиста –
Душит мой взвод, словно Понтий Пилат.

Возвращаются темы плачущей скрипкой.
Слышу мелодии, значит, я еще жив.
Я сын полка, под армейской накидкой -
Прослужил три войны, некого не убив.
Потому, как во мне сведения о поджоге.
В пересушенных венах, в подкорке берез. 
Как в кино, товарищи падали по дороге.
В полосатых рубахах, схожие на ос.
 
Я бойцов поднимал, убирал с дороги -
Следом шли, не сутулясь, другие полки.
Поднятые по тревоге, пацаны босоноги -
Свои пятки кололи о скошенные васильки.
Впереди торжество, пир и столовая -
С запахом родины, как материнское молоко.
Над взводом погибшем, звезда кленовая -
Взошла тишиной, и вокруг никого.

Только звуки глухие алюминиевых ложек.
Со вкусом кирзы от солдатских сапог.
Я один в окруженье бродячих кошек.
Возвращаюсь домой, за плечами мешок.
В нем ребят документы - солдатские письма.
Я их буду хранить под накидкой, как сын. 
До скончания жизни моего организма.
Пока Царь-колокол не подымится из глубин!