продано

всё испохабили прибылью. даже стихи,
что глубиною не часто касаются душ,
кто-то, сумел, как вино, приспособить в мехи;
кто-то, посмел разливать их, предчувствуя куш.

любит народ молодое винцо "на разлив"...
кто-то украдкой смекает: "ну, как не продать?"
пафоса сахар..., тщеславия чувственных слив..., -
ну и айда - разноцветной бурдой торговать.

вот на крыльце, завсегдатая стоя с утра,
тарой звенят, поучая продажную власть;
вот продавец, что ученьем по горло мудра,
мыслит о том: приголубил бы кто-нибудь всласть.

вот и подросток, теряющий жизненный смысл,
словом стрельнув, сигаретку себе приобрёл;
кем-то уверенный в том, что подбитая мысль,
может парить над землёй, как хохлатый орёл.

мимо снуют потребители: с пивом и без...,
веря тому, что пристрастия нужно сменять. -
впрочем, как веком назад, тот же сумрачный бес,
это игрой хороводит, но только без "Ъ"(ять)

всё развратили доходом. и даже любовь,
что через вехи несла на себе идеал,
кто-то "кровавым коктейлем" назвал, и ту кровь,
вешая ценник на душу, беспечно продал.

думаю грешно: что кто-то прочтя этот стих,
горькую строчку, винишком скорее запьёт.
ну, мне пора, - дождь сознания вроде утих, -
к дому тому, где сливовый компот меня ждёт.