Провинция

Памяти А.А. Ахматовой

Бесконечных полей и покосов раскинулась ширь.
Море русского льна – не окинешь и взглядом.
Тёплым шёлком под ноги легла придорожная пыль.
Дом в Слепнёве –  печаль и поэзия рядом.

Солнце прячет охапки лучей в кучевых облаках,
Отражаясь в сосновых макушках высоких.
За деревней играет ручей в разноцветных камнях,
От жары укрываясь зелёной осокой.

Для тебя распахнула объятья скупая земля,
Поняла, полюбила - навеки и сразу.
Оберег из сухого бессмертника, видно, не зря
Ты сплела и поставила в синюю вазу.

Грёзы преданной нежной любви расцветали в стихах,
Где найти тот восторженный рай – не известно…
Созревают  хлеба.  Бабы в поле в цветастых платках
Стройным хором  выводят старинную песню.

Ты печальна, горда, одиночество ищешь в лугах,
Деревенский  покой тебе в тягость, наверно,  -
Здесь не выросли пальмы, не бродит изящный жираф,
Для стихов не найти оголённого нерва.

День уставший угас. Колокольни малиновый звон
Подхватил и унёс с нивы грустную песню…
И казалось тогда, что легко перейти рубикон,
Но ещё выбор есть, и вы счастливы вместе.

Время замерло. Ночь. Замутила тревога глаза,
Пальцы тонкие чётки сжимают устало.
«Сохрани и спаси!» Строго в душу глядят образа…
Но тогда о судьбе ничего ты не знала.