На Россию льют дожди.
Это предков наших слёзы.
Вздохи их рождают грозы.
Видно лучшего не жди.
В вечно пьяном кутеже
Наш народ шагает к аду,
Бесу этого и надо,
Ходит с плетью по меже.
Не хотит народ понять,
Что душа скулит от боли,
Тяжело ей жить в неволе,
Словом то не передать.
Всюду чёрствые сердца
Рассевают бред и смуту,
А им верят почему-то.
За добром не шлют гонца...
Россия
© Copyright: Сергей Подрезов 2, 2021
Свидетельство о публикации №121031610024
Свидетельство о публикации №121031610024
Рецензии