бал окончился нескладно...

Пучит с пуэра сэра...
Как-то ему несносно.

Пукнуть бы в атмосфэру!
Да... токо пукать поздно:
леди ж пришли... Мадамы.
Сраные мадемуазели.
И подле сэра дамы
в низкий книксен присели.

В рот их чих-пых, — подумал
сэр. И наморщил попу.
Ножки скрестил. Угрюмо
думает: Взять бы скопом
всех этих шлюх, и — в море
с башни высокой скинуть.
Все проститутки в сборе.
Штопаные скотины.
Вот, же ж собрались, клячи!
Делать им, что ли, нечо? —
думал наш сэр, терпячи
муки нечеловечьи.

Тут засосало муху
сэру в ноздрю на роже.
Как же ж ему не пукнуть?
И не чихнуть, же ж, тоже?
Силится. Морщит ноздри
с попою тот мужчина.
Стал он похож на ростбиф.
Кyля! Весь нос в морщинах!
Не утерпел. Чихнул он.
Не удержал, да пукнул!
Да поскакал манулом
карету ловить попутну.

С конфузом свинтил он с бала!
Дамы все вслед смеются...
Кончить бы им в хлебала!
Пусть воне обосрутся!
Ржут там, как будто кони!
Он же ж, вот, не смеётся...

... в свет больше сэр не ходит.
И пить пуэр зарёкса...

Феликс Калугин     15.03.2021 г.