Из цветочного

Из цветочного — пулей наружу, 
А в руках букет мятых роз
- Подарю своей милой, не струшу!
Всякий бред он как мантру нёс. 
И в побитых дорогой кедах
Он стремится как сокол вдаль
В мягких кудрях резвится ветер, 
Пламя глаз прогоняет печаль. 
Через лужу одну, вторую
И к подъездной двери живей,
Открывает её вручную 
Забегает внутрь скорей. 
Я сажусь на скамью напротив
Достаю покурить LM,
Как же дом этот был уродлив:
"Ленинградская, номер семь". 
Догорела в руках сигарета
И отъехало пару машин, 
Только дети смеются где-то 
На одной из балконных вершин. 
Пропускаю звонки с работы, 
Так не хочется уходить. 
Беды их — не мои заботы,
Я уселся за счастьем следить.
Но проходит ещё мгновенье, 
Выбегает как раненый зверь
Я в глазах его вижу презренье
Слышу, хлопнула грубо дверь. 
Вот по лужам помчался куда-то
И исчез, завернув за дом, 
Хоть и был я чужой, соглядатай, 
Всё же в горле обиды ком. 
Визг петель распахнувшейся двери
Выплывает за ручку с букетом роз
Та, которой парниша верил
С кем-то, кто крепок и черноволос.