паХ Нет

 
Фотонный след на подлокотнике
Уютном кресла утром светится.
У тома с шрифтом в стиле готики
Температурный плюс наметился.
И пахнет старою бумагою
  Пятнадцатый катрен весны.
В артериях солёной влагою
По мне ещё гуляют сны
Своим муарным послевкусием.
Втекают в сердца ритм перкуссией
Часы в секундных узелках
На память. Небо в облаках
Прильнуло к стёклам тихой комнаты.
Глазеют голубые омуты,
Как мне под белым потолком
Слова подсказывают тезисно
Проекцию того, что завтра
Наступит, прекратив вдруг грезиться,
В порыве вещего азарта.
Мир пропитался бризной свежестью.
До Пасхи восемнадцать станций
Их мне украсят неизбежностью
Листов наивных с мягким глянцем
Изгибы в токах соков веток.
И я, как хрупкий малолеток,
Постигший тайны постояльцев
Планеты этой, между пальцев
Смотрю на то, что всё пройдёт,
Как жизнь, как с тёплых улиц лёд.

18.21   15.3.21
Донбасс в конце гр войны.