Куда же ты без нее,
Ни обнять, в волосах золотых не зарыться,
Не уткнуться носом в ее плечо,
На коленях теплых не приютиться.
Не ждать звонка ее,
И не ругать за то, что легко одета,
Не выбирать для нее белье,
Не думать, куда вы поедете этим летом.
Забыть золотые родинки,
Не целовать ее сонную по утрам,
К черту стадо ее поклонников,
«Я тебя никому никогда не отдам!»
Внутрь сто грамм самбуки,
(Помада ее на чашке),
Найти б лекарство от памяти и от скуки…
Но как же ей шли по утрам все твои рубашки.
Ее детский смех,
Язык от вина бордовый,
В глазах то июльский лес, то февральский снег,
То отчаянная дивизия мотострелковой.
Не укутаться с нею в плед,
И не гладить ее ключицы,
А в гостиной пылится ее портрет,
На фоне желтых полей пшеницы.
Не касаться пунцОвых губ,
На рассвете не пить с ней кофе,
Ты – либо слабак, либо однолюб,
Распятый памятью на Голгофе.
Голгофа
© Copyright: Катерина Яценко, 2021
Свидетельство о публикации №121031507078
Свидетельство о публикации №121031507078
Рецензии