Исписав, искусав, истравив,
Моей родины грязную простыню
Не любя, я иду, не любив,
Под коммерцию грязную осенью.
И не скажет мне:" путник стой! ",
Ни один проходящий по следу,
Словно я тут один не живой,
Оскорблённый богом, праздную в среду.
И когда отвернутся родные,
Повернут своё гузно друзья.
Я, ничего не желея, закажу ещё одну в баре,
Мутынх глаз пеленя.
И не нужно тут книг или писем,
И героство давно не в чести.
Я хочу, чтобы средь этих ёлок,
Ты сжимал мою грудь изнутри.
И под алою кровью знаменем,
Что толпа очерняет вся,
Помнил ты, что жизнь моя праздная,
Им - учебником, что бы не зря.
Простыня
© Copyright: Сэм Смитт, 2021
Свидетельство о публикации №121031505164
Свидетельство о публикации №121031505164
Рецензии