Но-видно пьяный был, писатель...

Но-видно пьяный был,писатель,
Не смог сюжета,развернуть.
И вот живу,как обыватель,
Любовь с Надеждой не вернуть.

  Лишь Вера теплится в грудине,
  Без Веры просто никуда.
  Я с ней живу,один,на льдине.
  Она теперь,живет одна.

Ни Вера,нет,а та другая,
С кем столько лет,делил постель.
Она теперь,совсем чужая,
Жизнь у обоих,канитель.

   А сценарист,или писатель,
   Все пьет без продыху с утра.
   И наплевать что ждет издатель,
   Роман выстроить,пора.

Ему уже по барабану.
Кто с кем,куда,зачем,пойдет?
Он ноги выдернул роману,
И сбросил в лестничный пролет.

   Он бросил творчество в канаву,
   Забыл бумагу и перо.
   Забыл про поле и дубраву,
   Ему все стало,все равно.

А мы простые персонажи,
Не можем путь к себе найти.
Писатель может быть,уважит?
Напишет бегло о пути.

   Что нам пройти,дано по жизни,
   Чтоб встретить в ней,судьбу свою.
   Чтоб не тревожили нас мысли,
   Устали жить мы,на краю.

Устали жить одною Верой,
Надежды хочется чуть чуть.
Любви желанной,лучше белой,
Как надоела эта жуть.