Богом брошенный

О, мама, сколько платины в тебе скопилось,
И боль пришедшую прошу унять,
Откуда вдруг взялась поэта сила,
Чтобы людей и души покорять.

Откуда естество, оглядывая дали,
Увидит, что никто не замечал,
И почему так бедственны печали,
Я их всю жизнь превозмогал.

Увидь меня Небесный кроткий Ангел,
И Богу, постарайся, доложи,
Что твой поэт любимец и избранник,
Лежит ничком, в траве некошеной, во лжи.

Пусть пламенеет Сочинское лето,
Но на могилу Духа возложи,
Венок из слов, чистейших самоцветов,
И слезы заржавевшей уж души.

Пускай клубятся всей Земли просторы,
Но Богом брошенный во ржи,
Лежит поэт, ведя с душой переговоры,
Как кучка сумрака лежит.

Не дай то, Бог, быть Богом в вечность прошенным,
А после, как бы змеей укушенным и горем запорошенным,
Как бы струей размазанным, закошенным,
И зимним Небом, в топку лета брошенным,
Разверзнутым, себя терзать в глуши,
И тело, душу, дух до черноты почти что, сигареткой иссушить