заверш. оконч. поэзия - Ната Козырева

ЗАВЕРШЁННАЯ ОКОНЧАТЕЛЬНО ПОЭЗИЯ
(внутренние виртуальные диалоговые формы)

                Зачем пришли мы в вечности пронм?
                Ната Козырева

                Слава храбрецам,
                которые осмеливаются
                любить зная, что всему
                этому придет конец.
                Слава безумцам, которые
                живут себе, как-будто
                бы они бессмертны!

                Е.Шварц


                +++

                Когда-нибудь в небытие
                Мы будем хладнокровно смыты...
                Закончим путь по колее,
                И в бездну соскользнет с орбиты
                Мешок привычек и долгов,
                Нелепых странностей, амбиций,
                Свобод и тягостных оков,
                Терзающих в миру традиций...
                Все смоет временным дождем...

                Как мал он, вечности проем...
                В нем все мы - капельку безумцы               
                Обречены, но жадно пьем
                Дурман каких-то там презумпций...
                И все же... Слава чудакам,
                Что в этой жуткой круговерти -
                Находят место, строят храм
                Добра... Для всех... Забыв о смерти -
                Спешат дарить, пока живут...

                Необходимость, а не труд,
                Потребность, чтобы мир был светел.
                И благодарности не ждут,
                И пусть потом - лишь тлена пепел...
                Но созданный для всех уют,
                Авось чуток поберегут...
               
                +++
               
                © Copyright: Ната Козырева, 2012
                Свидетельство о публикации
                №112062205107

+++

Я нагнулся под стол, пошарил рукой. Там букет цветов валялся, он давно засох. Откуда взялся - не знаю.

Чёрт его принёс. Остались шипы в отличном состоянии.

Я носки нашёл, новые, но лето в разгаре снова.

О! Бувь.

Там бумага какая-то корчилась под моей ногой - это старые мои стихи возвратиться хотели откуда взялись, но не знали.

Я хотел бы забыть, зачем полез под стол.

Нет, водки там нет давно.

Там темно, там совсем темно, и не страшно там, всё равно. Как в могиле, стОит голову свою поднять об столешницу. Может быть, в этом - все мои стихи?
 
Усмехнётся пусть тот, у кого их нет под столом.

Не смог забыть, зачем заглянул под стол. Слава - это пятно от розового шипучего вина на потолке - то, что хотел бы глотать, а пена пошла, то, что хотел схватить, не успел.

Нет, я никогда не лез на потолок, хотя болел, я - не муха, и муза не назойлива, а скромна, я - под музой, но выше мухи...

Пятна есть на Солнце - это просто тени Земли от бесчисленных звёзд, только самых близких из них.

А потолок... слишком просто мухе ползти по нему - а мне дотягиваться
не хотелось, и я лез под стол.

Не забыл: потерял Вечность, шарю рукой, вот, карандаш цветной, вот - обрывки стихотворений, а не бумаги...

И снова - букеты засохших роз, а за невидимым окном - гроза.

Я под столом весь, а не пол.

+++


© Copyright: Август Май, 2016
Свидетельство о публикации №116072706698

Рецензия:

Август, мне понравилось.) Ваша вариация мне ближе. Вкусно написано. И ещё. Меня всегда подкупает, когда автор пишет о чём-то безнадежном, но после прочтения возникает ощущение света в конце тоннеля, пусть даже это оптический обман. " Господа! Если к правде святой Мир дорогу найти не сумеет, Честь безумцу, который навеет Человечеству сон золотой.")

Владимир Кондрашов   27.08.2016 12:43

Спасибо. Один официант сказал мне поздно вечером в ресторане: без первого не может быть второго. Сошлись, разумеется, на водке. Потому что было давно.

Август Май   27.08.2016 16:07