В холодный зимний вечер по бульвару,
Бредёт куда-то муж в лохмотьях старых.
Зияют дыры на штанах армейских...
Как будто бы в пустынях арамейских
Под лютым солнцем их сносил бедняга...
Не терпит жизнь, но стерпит всё бумага...
И холст впитает масляную краску,
Когда маэстро пишет маслом сказку
На том холсте про странствия и битвы...
Но остаётся время для молитвы
У тех, кто по бульвару в зимний вечер
Бредёт неспешно, опустивши плечи...
В холодный зимний вечер...
© Copyright: Владимир Поздин, 2021
Свидетельство о публикации №121031307557
Свидетельство о публикации №121031307557
Рецензии