Сок росы на смородинке
И поют пташки ранние
На моей малой родинке,
В тихой Бугуруслании.
Не бодрит утро раннее,
Где тоска да лишения.
А зачем мне желания,
Если нет воплощения?
Чем натура изранилась,
Грусть моя синеокая?
Или даль затуманилась,
Или счастье далёкое.
Знаю, в Бугуруслании
Не найти мне смирения.
Так кому же послание
В виде стихотворения?
Все вы, родинки малые,
То, чем мы не надышимся.
Будут рифмы усталые
Говорить о несбывшемся.
Горе в сердце не луково,
Мука тянет, что пыточна.
Всё, что юность аукала,
Оказалось несбыточно.
Что ж тут горько аукаю
С безотказною музою?
И по клавишам стукаю,
Погружаясь в иллюзию?
Это музыка клавиш лишь
Бродит эхом в сознании,
Белым лунем состарившись
В тихой Бугуруслании.
2021
Бугуруслания
© Copyright: Иван Парамонов, 2021
Свидетельство о публикации №121031306853
Свидетельство о публикации №121031306853
Рецензии