Синяя кровь

Из лент, нитей и лоскутков
Идей, и вздрагиваний слов,
Как из костей лесов, закатов плоти,
В перо шептание облекая,

Природа тенью птиц сплетает.,
Так я сшиваю мыслью, набиваю чувством,
Бессмертный, но застывший… морок,
В уют его смущенно песни заплетая.

Когда луна баюкает сердца в пучине флёра,
Целуя светом веки их тревожных створок,
Порой он возникает за спиной,
Что в дрожи млеет, в мягкости смелея,

Встречая выдох, жаркий и живой,
Особенный, ему лишь одному присущий,
Так глубоко вблудившему мне в душу,
Как мотылек, что ищет в ней не то огонь, не то покой.

И то столь явно, словно наяву он рядом,
Возможно, чувствует, что близко я, и он. А, может,
То миражи, и разум мой им станет складом,
Что заперт, запылен, давно заброшен.

Внутри я слышу шелест, с криком схожий:
Меня штормит, когда штормит его.
Рукою глажу, не касаясь кожей,
Стык в стык, без бреши, платины перо;

За днем день надевал, стряхнувши пыль ночную,
Доспехи он, тесней сводя пластин края.
Пусть не заметят все и каждый, я учую…
Как он страдает… как, под ними, тихо…

Он истекает горькой, синей кровью,
Так, словно бы, ей истекаю я.