Говорят, поэту корка хлеба
В самый раз, и… легче так творить.
Тот, кто в шкуре стихотворца не был,
Может так зловредно говорить.
Боже мой, Цветаева Марина,
Где твой ранний лучезарный свет?
Растворился след аквамарина
На стихах твоих последних лет.
Ты была в еде неприхотлива,
Были бы перо, чернила, стол…
Без креста - безвестная могила,
Не нашёлся слёзной ивы ствол.
Не нашли ни слова, и ни хлеба,
Добивали выжженным клеймом.
Август - чёрное пятно на небе,
Поздним понимаю я умом.
Говорят, поэту...
© Copyright: Роза Воеводина, 2021
Свидетельство о публикации №121031302428
Свидетельство о публикации №121031302428
Рецензии